Artes e artes

É preciso encontrar a Beleza!

2012-02-11T14:59:00.000-08:00

http://precesemcaledoscpio.blogspot.com/

2012-02-10T17:22:00.000-08:00

A escultura abaixo é o célebre O pensador de Rodin

A escultura

2012-02-10T15:29:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Era o último dia de aula e eu estava plantada ali, boquiaberta, diante do homem de pedra, sem saber bem o que acontecia dentro de mim. Admirava aquele gigante branco, que estava quase pronto a ser aquilo que seu autor desejava. Rosto suave de traços finos, olhos fundos, boca entreaberta, contrastando com braços fortes, musculosos, onde apareciam veias como serpentes quietas, harmoniosas, percorrendo todo aquele imenso corpo de pedra. Aquelas mãos enormes, másculas, que insinuavam proteção, ajuda e sensualidade. Os pés despojados, descalços e, como suas mãos, mostrando reentrâncias misteriosas... Peito largo, que parecia guardar a fonte luminosa de onde saiam braços e pernas fortes naquele másculo corpanzil de nádegas perfeitas. O movimento era de quem estava em busca de algo... Senti o cheiro do profano no sacrossanto ato de criação..
Grandes esculturas de forma humana sempre me provocam medo, desde que eu era criança. Muito infantil, mas verdadeiro. Dependendo também do tamanho de cada uma. O que relato se passou na Escola Guignard, em Belo Horizonte, onde eu fazia um curso de pintura. Aquela obra, para mim, ficou anônima, pois logo viajei e não retornei à Escola. Ficou a lembrança da percepção daquele momento... A surpresa, o velho medo, o respeito... Além da mensagem do anonimato. Aos meus olhos, a alma do autor circulava pelo másculo corpo de sua obra a partir do peito viril daquela escultura. Ou seria autora como Camille Claudel? Mais ainda quando ela se fragmenta. À medida que isso acontece, aumenta seu mistério. Seduz mais... Fica intrigante, às vezes desconcertante. Mas não gosto quando ela se transforma a ponto de fugir da ideia original. Talvez pela intolerância ao que foge, sem dar notícias...
Naquele momento viajei pela agonia da criação, muitas vezes cheia de ansiedade. Imaginei as mãos procurando a forma, o suor escorrendo e se misturando à matéria prima. Uma obra que, como nós humanos, pode ser destruída em instantes.. Basta que o criador deseje interromper sua existência. Num acesso de cólera, como aqueles que vinham da alma inquieta de Rodin. Invisibilidade deixa-me reflexiva...
Quantos artistas maravilhosos piscam aqui e ali, como estrelas no firmamento, sem chance de serem descobertos e reconhecidos? Vieram-me Os profetas de Aleijadinho. E as imagens da Paixão de Cristo, que assombravam a menina medrosa que fui.O homem de pedra me fez pensar... Grandes artistas que, pela sua luz, foram escolhidos, trazem a mensagem do Desconhecido. Não há obra de arte sem Desconhecido. E é Ele quem se manifesta do núcleo à mandala das artes, através da alma humana que, ao criar, projeta sua obra no mundo. Aí está o sentido da transcendência!

2012-02-10T15:05:00.000-08:00

No Museu de Rodin em Paris (2008)

Hoje acordei com saudades de Minas...

2012-02-03T12:08:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Hoje acordei com saudades de Minas... Não que eu não ame o Rio de Janeiro, cidade alegre e repleta de beleza! Mas me bateu aquela saudade do cheiro das montanhas... Das grandes e pequenas fazendas, das casinhas escondidas no interior daquele mapa que tem cara de velha nariguda. Saudades do bolinho de fubá, do pão de queijo, do cafezinho com queijim fresquinho de Minassssss , que o mineiro assim fala com seu sotaque caloroso e engraçado. Sinto falta do frango com quiabo e angu, feito no fogão de lenha. Dos pratos cheirosos e fumegantes que são colocados nas mesas de madeira rústica, que me traziam um não sei que de conforto. De tanta coisa de Minas, sinto saudades... Até do cigarrinho de palha que experimentei por lá, por pura curiosidade. Mas, sobretudo, sinto saudades do mineiro... Do jeitão tão gostoso de olhar e conversar com a gente como se já nos conhecesse há muito tempo! E aquela disposição toda de nos convidar para comer em sua casa. Saudade do mineiro fazendo sarau com o insubstituível violão, fazendo serenata na janela das meninas e senhoras, que suspiram ainda pelo mundo encantado dos cavalheiros que oferecem flores cheirosas à mulher amada, mas também a sua mãe, tia e avós. Como também dos amigos mineiros que, mesmo em Belo Horizonte, capital já bem desenvolvida, vão à casa da gente fazer uma visitinha e acabam na cozinha ajudando a lavar os pratos e preparar o café. E dos vizinhos que se oferecem para consertar alguma coisa estragada dentro de casa, chamam para rezar o terço pra Nossa Senhora, tão relegada pelas novas religiões, trazendo um clima de lembranças da nossa infância e, ainda, convidam para passar uns dias no mato...

Quando o mineiro é amigo, nem se fala! O respeito é mais que sagrado e acolhimento é fato! São discretos e, muitas vezes, apenas observam, para não entrar na vida dos que lhe são caros. Se ouvirem falar do amigo aí pronto! Ficam furiosos! A gente sente que aquela amizade permanece com a mudança das estações e é porto seguro onde a gente pode amarrar o barco e descansar... Onde a gente pode pisar com segurança, olhando as estrelas. Por isso nem telefonam quando estão perto da casa da gente e resolvem dar um pulinho para começar uma prosa... Estão sempre por perto, quando a gente entra em agonia. Ligam às duas da madrugada para ouvir e oferecer colo. E estão prontos para fazer festa na casa de alguém e levar a gente.

Saudades de Minas Gerais, dos meus passeios por Ouro Preto nos grandes festivais de inverno, em que eu tomava batida de coco e via aqueles prédios coloniais se apagarem nos braços de um namorado mineiro, dos que dizem: Uai! Agora ocê tá apagando de vez! De Tiradentes e das serestas de Diamantina. Dos amigos de Oliveira, que não me deixavam ir para o hotel quando ia lá trabalhar. Dos meninos e meninas da república que fugiam da polícia na época da ditadura militar. Uns escondendo os outros. Do Caraça sob a luz do luar, das águas frias dos seus rios e das flores singelas dos verdes campos. Do primeiro amor de verdade, lá de Dores do Indaiá.

Assim passei grande parte da minha vida trabalhando e amando, pelas estradas de Minas de norte a sul, leste e oeste. Além do que tenho uma filha mineira, ó que? E este foi o maior presente que Minas me deu.

2012-01-31T11:51:00.000-08:00

Para ampliar, clique na figura

Sementes

2012-01-30T02:51:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Quando escrevi A sementinha que não queria brotar, antes de deitar a ideia no papel, passei por alguns momentos de angústia, colocando-me no lugar dessa personagem principal de uma história de amor, morte e vida. Ou seria aquela minha própria história? Neste caso, coloquei a sementinha como protagonista dos meus próprios sentimentos. Ser para brotar; brotar para ser e o risco de viver! Para os que não a leram, a estória infanto-juvenil gira em torno de uma semente que procura sua própria identidade. Tem medo de nascer e crescer sem saber, na verdade, quem ela própria é, e se seria aceita por si mesma e pelos semelhantes, caso tenha sido modificada geneticamente. Que tipo de flores e frutos daria ao mundo se isso ocorresse? Aceitar-se-ia com tudo ou pouco do que poderia dar de si mesma e aos outros? Quais os segredos genéticos que traria em suas raízes? Como seria a revelação desse mistério? Que terra é esta em que estava inserida? Uma coisa era certa: não poderia deixar de ser quem era: a causa do que viesse a acontecer dali por diante, mesmo que oculta, pequena, frágil, cheia de dúvidas, frente ao grande Desconhecido. O movimento da vida. Mas... Teria potencial de superação ao deparar-se com cada obstáculo que estaria por vir? E qual seria sua reação diante das inevitáveis tempestades que, naturalmente, ocorressem na Terra?

Dizem que as oliveiras tem o dom de aguentar a seca mais terrível, assim como a flor do deserto que se chama Rosa de Nazareth. Exemplos de resistência quando tudo parece adverso ao nascimento e crescimento da flor que leva esse nome. Ela se fecha quando o terreno não é propício para seu abrolhar. Fica anos ali, dentro de si mesma, até que o clima lhe favoreça. Assim deixam-se brotar e crescer centenas de seres humanos onde a maioria das pessoas nada tem a ver com amor ou compaixão. São oliveiras da vida, que acolheram o Cristo em seus jardins quando as nuvens negras lhe indicaram o caminho das tempestades. Foram feitas para resistir e acolher. E passamos a vida indagando quem somos, como a sementinha que tinha medo de brotar. Crianças abrolham por ai, embaixo das marquises nas ruas das grandes cidades, entre espinhos, apesar de tudo. Muitos são filhos de outras crianças. No entanto, outros recebem bom adubo e crescem sob os cuidados da mãe que os ama antes de ver a luz do sol pela primeira vez. Essas serão arvores felizes, que se cumprem e encantam as estações. Mas, e os brotos espalhados pela cidade, sem teto? Em que se transformam enquanto o tempo deles busca vencer sua interminável maratona? Como serão suas flores e frutos? Posso dizer que muitos se identificam com o estado de semente que nada sabe a respeito dela própria e nem do que irá acontecer. Uns desabrocham em bons terrenos, outros em terra árida, que exige tudo do seu potencial. Uns são regados pelo amor ou compaixão do próximo, outros permanecem na aridez afetiva.

Em tempos de tempestade, grandes inundações que ocorrem a partir do pranto interno de cada um, acabariam por destruir a flor da esperança? Não foi o que aconteceu na história... O menino regou com suas lágrimas a semente e, então, amor e compaixão ajudaram-na a brotar. Então ela disse sim, apesar de tudo. Apesar de toda a dificuldade inicial de interpelação desse ser com outros seres. Na aceitação incondicional de si própria. É assim a realização do nosso potencial genético herdado de milhões de ancestrais. Que transporta, dentro de si, outras tantas sementes protegidas pela própria seiva. São tantas as perguntas... Mas mistério é mistério... E obra de arte que não tem mistério não penetra para sempre dentro de nós como a noite estrelada de Van Gogh ou o sorriso da Gioconda de Da Vinci. E tudo parece tema inesgotável!

2012-01-22T17:25:00.000-08:00

Sobre A convidada especial (2001)

2012-01-20T08:13:00.000-08:00

Esta crônica foi escrita há dez anos atrás quando me mudei de Belo Horizonte para o Rio de Janeiro.
Hoje por uma especial lembrança de minha mãe, estou novamente publicando.

A convidada especial

2012-01-20T07:54:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Depois de trinta anos em BH, voltei ao Rio de Janeiro, onde passei minha infância. Por aqui, já faz um tempinho que estou recuperando o sentido das coisas que me cercam e o significado delas. As circunstâncias vão empurrando a gente como uma bola de futebol num campo lotado de jogadores ganhadores e perdedores. Um jogo que não acaba nunca! Até que mudemos de campo... E aí entra o que absolutamente não conhecemos. Mas tenho um fiel propósito de ser coerente com o que sinto e penso, até que aconteça a mudança definitiva para o campo de lá, onde um número significativo de parentes e amigos estão existindo. Então arrumei, com carinho, meu novo quarto em casa da tia idosa.

Fiquei tentada a convidar algumas pessoas para a inauguração. Só que me lembrei de que aqui não tenho mais amigos próximos. Os que tinha quando jovem já se casaram, mudaram e não deram mais notícia. De repente,quando eu estava caminhando na Rua das Laranjeiras, pensei numa pessoa que não faltaria ao evento: minha mãe! Que importa se já está vivendo no campo de lá. E daí? Fácil para mim, vê-la com aquele vestido, cuja estampa parecia o papel que envolvia o vidro de Sal de Frutas, um remédio usado contra azia e dor no estômago nos idos anos 50 do século passado... O vestido tinha um fundo preto com florinhas coloridas. Minha mãe tão sorridente, magrinha, sem asma, pele de jaspe, lindos cabelos castanhos soltos, olhos bondosos, usando aquela meia, quase transparente, com a costura aparecendo atrás e que desfiava toda hora. E ela nem reclamava... Sapatos de saltos quase baixos e uma bolsa de couro, sempre combinando com os sapatos. Viria com sua sombrinha de cabo madre-pérola, com os lábios vestidos com discreto batom vermelho, que ela usava só em festas familiares. Não comparecia a nenhuma outra.Fiquei pensando como é difícil aceitar as maldades do Tempo! Ela teria quase cem anos agora. Sou, além de filha caçula, um rebento nascido tardiamente para aquela época. Uma filha temporã, de uma gravidez escondida como se fosse a de uma menina moça que se tornara mãe precocemente. Mas era por vergonha de ter mais um filho em idade mais avançada, com o marido desempregado durante a feia crise pós guerra. Com isto, tive-a por menos tempo que os outros filhos, que eram três. Ela iria envolver meu quartinho com seu perfume de alfazema, misturado ao pó de arroz cheirando a flor de maçã. O privilégio de sentir este doce perfume não era reservado apenas aos que a beijavam na face. Era como se incensasse todo o ambiente de uma forma mágica. Manha gostosa de tudo que cheira a mãe. Por fim, ser abençoada pelo gesto prazeroso do seu abraço! Eu me sentiria como envolta em lençóis de cetim, tal a maciez de sua pele!Sentaria na cadeira de honra - a que tem almofadas bordadas de carinho - iria desfiar um longo rosário de elogios bondosos a minha humilde decoração. Seus dedos suavemente mexeriam com meus cabelos, naquele gesto gostoso que sempre precedia a célebre frase em que ela manifestava, delicadamente, sua estranheza a meu respeito:“

- Gostaria tanto de saber o que se passa nesta cabecinha....”

Tenho uma cama confortável, um móvel para computador em que farei todas as viagens que meu coração pedir. Desde ver fotos antigas, até escrever crônicas e poesias. Faz parte ainda do meu pequeno espaço uma estante com delicadas estatuetas de anjos, um porta CDs que, em sua maioria, são de músicas clássicas e MPB, e muitos livros. Há uma janela que dá apenas para a parede de outro prédio e é só. Não cabe mais nada!De qualquer forma, rompendo as cortinas do tempo, numa visão surrealista, minha convidada de honra acaba de chegar! O abraço é longo, saboroso, acolhedor, apertado, sentido e saudoso! Minha mãe, cheia de encantos, ilumina completamente meu pequeno quarto. De um jeito tal que aqui só cabe felicidade!

Quem disse que o amor não existe? Quem disse que ele não viaja no tempo e se desloca anos luz ou mais que isto, para despertar tudo de bom no coração da gente? Quem disse que aqueles que vivem em nossas lembranças são fantasmas? Quem disse que um grande desejo de encontro se realiza apenas fisicamente? E quem disse que não podemos receber a flor de quem amamos?

Eu e minha mãe dançamos ao som de uma valsa, pisando medos, mágoas e cupins de receios mal fundados. Eu me sinto pequenina em seu regaço, como sentia quando me fazia dormir. Eu lhe digo que o tempo não é tão mau, ele me espreme, cada vez mais, para que nosso encontro aconteça também do lado de lá. Aí será minha vez de chegar, mas não como visita. Pouco quero saber das maldades do senhor Tempo, que a levou tão cedo para longe de mim. Agora ele não existe. Ela está aqui, acarinhando meu mundo e dando-me notícias de Deus.

Pronto! Meu quarto acaba de ser inaugurado!

2012-01-14T21:58:00.001-08:00

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Consciência Alimentar

2012-01-14T21:05:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Vi uma criança de colo, no supermercado, comendo um saco de batatas fritas. Mergulhava a mãozinha no saco forrado por uma folha de alumínio, fazendo aquele barulhinho irritante. E suas bochechas ficavam salpicadas de sal. A mãe fazia compras para casa. No balcão do caixa, estavam as mercadorias compradas pela mãe, para suprir sua despensa. Então, eu vi talvez um quilo de carne vermelha, três garrafas de óleo de girassol, alguns sacos de miojo de diversos sabores, umas três caixas de leite, algumas garrafas de Coca-Cola, poucos legumes e frutas. Ainda, pacotes de gelatina, arroz branco, feijão fradinho.
Como sempre acontece, a tristeza invadiu meu coração. Lembrei-me de quantos obesos vi pelo caminho. Dos hospitais repletos de pessoas com câncer, das pessoas com fibromialgia e doenças cardíacas, dos hipertensos, ainda jovens, e pessoas cometidas de outros males, que ignoram o que está se passando no planeta. Não foram condicionadas desde a infância a ingerir alimentação sadia, ou foram informadas, mas não processaram o que aprenderam tardiamente. E daqueles que não tem condições financeiras para comprar comida sadia, sem agrotóxico, e se entopem de alimentos cheios de sal, carne bovina ou suína, sem saber a procedência, guloseimas cheias de açúcar, e os que comem carne de ave e ingerem um arremedo de galinha, pato ou peru... Ignoram que tais animais são continuamente torturados para produzir mais ovos e ganharem mais peso para o abate.
Pensei, também, de quando me conscientizei a respeito da importância da saúde do corpo, depois de duas pneumonias e oito cirurgias. De como desrespeitei os limites do meu corpo e ignorei seus milagres. Como demorei a dar importância ao mais precioso da minha existência na Terra, responsável pelo bem estar que traz equilíbrio e harmonia. De como deixei de dar graças pelos legumes, frutas e verduras que a terra me oferece com tanta gratuidade! De como meu corpo lutou para chegar até aqui contra todos os venenos que ingeri. Lembrei-me da minha fase de alcoolismo e fumo, conjugados, todas as vezes que encontrava a Turma. E de que preciso, agora na terceira idade, dar mais repouso a este punhado de ossos, músculos, nervos e órgãos que, pelo andar da carruagem, já estão bem mais frágeis, mas que guardam um espirito tão forte e rejuvenescido como nos anos de infância e mocidade. Acho que este é o maior desafio da velhice: o corpo cansado, enrugado, menor, guardando um espirito ativo, cheio de curiosidade, bem maior do que dantes.
Então, resolvi que vou começar a batalha contra tudo o que fiz com ele, meu corpo, no passado, procurar uma boa nutricionista para ajudar-me no processo de restauração, antes que minhas células sigam o destino daquelas dos meus antepassados, que por sinal comiam comida mesmo. Então estou indo, sem ligar muito por estar um pouco acima do peso, pela altura, mas com essa proposta e enorme preocupação ecológica, procurar Luciana Ayer em fevereiro. Isto depois que assisti ao seu Seminário na UNIPAZ (Universidade da Paz). Esta moça corajosa, de um conhecimento profundo do que significa a consciência alimentar, deixou-me impressionadíssima com seu jeito peculiar de desmistificar tudo o que não é comida e que nós, seres da Terra, estamos ingerindo. (Deixo abaixo endereço de um site que contém vídeo de uma de suas palestras).
Porque somos um universo e não percebemos. Todo respeito a este veículo que carrega nossas emoções, sentimentos, capazes de nos tornar cada vez mais quem somos.
Tenho me trabalhado muito para não deixar que a tristeza tome conta de mim, quando vejo uma criança comendo um saco de batatas fritas industrializadas e outros tipos de “alimentos” que agridem o corpo e dificultam a manifestação da alma no mundo, levando as pessoas à morte prematura. Não há como querer controlar o mundo, mas é bom fazer nossa parte.

http://equipelpm.com.br/?p=1708

Arrogância

2012-01-06T13:40:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Concordo, plenamente, que a arrogância se deve ao pecado original. A partir daí, o caos se estabeleceu e o espírito do belo anjo Lúcifer passou a perturbar os que vivem na Terra. A unidade com o Criador foi rompida e continua a fazer vítimas na figura dos ditadores do mundo! A linha da vida, que leva à infinitude, se partiu em vários pedaços e ficou cheia de pequenos nós, acrescidos de cerol - aquele grude de tapioca, com vidro esmagado, feito para cortar a linha dos papagaios. Assim acontecem, aqui e ali, as tentativas de corte aos vôos das utopias, ideais e sonhos dos que tem nostalgia da unidade perdida.
Na convivência do dia a dia, quando o ser humano se torna arrogante, empina o nariz e, numa postura de peito de pombo nem sempre visível, acha que pode gritar em alto e bom tom, o que lhe vem à cabeça, às pessoas mais tímidas e retraídas. Não interessa o que tem a dizer essas pessoas.
Pisar no pé de um arrogante é coisa muito séria porque, apesar de sua resposta ser sempre previsível, o interlocutor nem sempre está preparado para segurar o bafo azedo de agressividade que o atinge como terremoto e não dá espaço para explicações. Afinal ele tem sempre razão.
A marca registrada dos grandes Mestres tem sido a serenidade. São tolerantes diante da ignorância humana. Sabem que não sabem e não tem o mínimo interesse de coibir quem quer que seja.
Perdi um grande amigo que se dizia meu irmão, por causa do seu estado de arrogância, na ocasião em que nos vimos envolvidos num conflito. Por duas vezes ele, de forma prepotente, disparou contra mim palavras pesadas, mal cheirosas, destemperadas , que eu não consegui revidar. Apesar de amá-lo muito, não tentei uma reconciliação, porque passei a não suportar seus ataques de demiurguice. Esta é uma forma de mostrar aos outros que são poderosos, escondendo dentro de si temor e insegurança. Apesar de que o arrogante sabe perfeitamente onde ele pode exercer o seu “poder” e, assim, ficar cada vez mais sozinho....

Preces poéticas

2011-12-30T05:12:00.000-08:00

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Desejo-lhes muita paixão!

2011-12-29T03:55:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Desejo a mim mesma, a meus amigos e a todos os que querem viver na acepção da palavra, muita paixão em 2012 e em todos os momentos em que algo de muito grandioso, como a escolha da profissão e/ou alguma meta dentro da mesma, possa ser realizada! Se a gente não estremecer na base, suar e chorar de emoção, sentindo o coração bater com força, voz embargada, um pouco de insônia até, na expectativa de uma realização pessoal , não viveremos a paixão que nos levará à plenitude do nosso ser! Sérgio Brito e Joãozinho Trinta foram exemplo dessa vida apaixonada que os levou a cumprir o recado da alma, a Missão de encantar!

Apaixonar-se, para mim, só pode ser por um ideal, uma causa, algo grande, muito grande e abrangente! Que justifique nossa existência e nos tome por inteiro, direcionando-nos a algo maior do que nós mesmos: a Arte, por exemplo. Ao fogo do Espírito! Arte de viver, de amar, fazendo-nos expressar, em alguns momentos, a Beleza que pode existir dentro de cada um de nós. Que se manifeste a partir dos nossos corações. Uma vez abrigando a Beleza na alma, permitir então que faça seu trabalho: Tornar-nos transparentes a seu toque, deixando que seus raios luminosos venham colorir o mundo através do sentimento de amor e esperança!

Eu lhes desejo muita paixão. Aquela que não posso dedicar a uma só pessoa, porque este sentimento é aniquilador quando o individualizamos. Sendo forte e imenso, fulmina o que é restrito, porque gosta de amplitude, de espaço maior. Desejo-lhes liberação de todo maravilhoso potencial interno, que mora em cada um de nós, independente de sexo ou cor, idade ou conformação da massa corporal. Deixar que a paixão nos conduza pelos canais que irrigam nossas melhores sementes: projetos, objetivos, metas, como nomeamos nossa missão na Terra, e que nos tornam capazes de trabalhar por um mundo melhor, menos poluído pelo lixo da corrupção, com menos fronteiras.

Desejo-lhes muita, muita paixão em 2012!

Morre Ator e Diretor Sergio Brito - 17Dez2011- Homenagem ao Sérgio Brito

2011-12-28T08:47:00.000-08:00

2011-12-24T03:46:00.000-08:00

Feliz Natal de Jesus para todos!

O natal de Papai Noel

2011-12-22T14:46:00.000-08:00

Maria J Fortuna

“Este povo somente me honra com os lábios; seu coração, porém, está longe de mim” (Isaias 29,13)

Foi-se o tempo em que minha família rumava todos os anos, no Natal de Jesus, para a celebração da Missa do Galo... Era muito bom! Eu e minha irmã, de mãos dadas, seguíamos na frente do grupo; depois vinham meus dois irmãos mais velhos e, por fim, meu pai e minha mãe caminhando na estreita calçada das ruas pedregulhosas de São Luís do Maranhão. Era um dia alegre e ao mesmo tempo solene. A gente ia sempre à mesma Igreja – a de São João, onde fui batizada. Durante a Missa, meus irmãos tocavam o sino na hora da elevação da Hóstia. Eu morria de inveja! Naquele momento, queria ter nascido menino, para me dependurar nas cordas que faziam o sino badalar.

A Missa do Galo era belíssima! Toda em latim. A igreja repleta de incenso gostoso misturado ao perfume das angélicas e ao som do orgão. Tudo era mágico e maravilhoso! Eu fechava os olhos e pedia ao Menino Jesus que se tornasse meu amigo, que não ligasse para o fato de eu ser menina, que não brincava com meninos. E, exatamente por causa disso, o trataria com mais delicadeza. Enrolaria seus cachos dourados nos dedos, soprando-lhe os olhinhos para fazê-lo sorrir, e faria o possível para que dormisse coma cabecinha no meu colo. De repente, ele poderia até ser da Terra do Nunca de Peter Pan e evitaria crescer para não passar pelo que passou, mesmo que fosse pela humanidade, como diziam os adultos.

Os fiéis oravam com muito ardor. Parece que todo mundo tomava banho e vestia sua melhor roupa. Eu me lembro de um cheiro de naftalina misturada com brilhantina. Os homens guardavam seus ternos, de preferência brancos, nos guarda-roupas, esperando o grande dia! As mulheres penteavam seus cabelos com capricho. As que eram ricas usavam joias caras e vestiam-se de seda. Abanavam-se com seus leques perfumados com almíscar na hora do sermão em que o padre João parecia colocar o coração nas mãos, para dá-lo a todos que ali estavam.

Depois da Missa, vinha a fila para beijar a representação do Menino Jesus, que ficava exposto na frente do altar-mor. Para evitar que todos beijassem o mesmo lugar da imagem, a gente osculava as fitas coloridas que pareciam brotar das palhinhas do presépio.

Já em casa, ceávamos uvas, passas, nozes, castanhas, maçãs e peru recheado com farofa. Era o maior banquete do ano! Na sobremesa, fatia parida. O que aqui no sudeste chama-se rabanada. São feitas com fatias de pão dormido, embebidas no leite frio, ligeiramente, de um lado ede outro, que escorridas numa peneira, são mergulhadas nos ovos batidos, clara e gema, e levadas para fritar em óleo quente. Depois são passadas no acúcar, misturado com canela.

Depois as crianças abriam os presentes. Só os pequenos ganhavam. Ficávamos ansiosos para saber o que Papai Noel havia nos deixado. A imagem dele era vista em livros de estórias infantis. Eu queria um bebê fofinho, mas só ganhava boneca de cachos louros ou trancinhas.

Lá em casa não tinha árvore, mas havia o presépio que encantava a gente! Passávamos o ano todo guardando pequeninos carneiros, vacas e bois de brinquedo, pastores e anjos, para compor o presépio no dia de Natal. Apanhávamos areia branquinha da praia para forrar o chão da estribaria, onde Jesus foi colocado após seu nascimento. Nós, meninas da casa, cuidávamos do presépio, mas eu tinha um primo que guardava esses apetrechos numa caixa de MODESS. E nós crianças, não sabíamos por que todo adulto que nos aparecia olhava a caixa do meu primo com uma cara meio estranha, com um meio sorriso sem graça.

Mais tarde, a gente pedia benção aos pais e ia dormir. A festa era tal qual o Aniversariante – simples, despojada de luxo.

Quando vejo hoje em dia a descaracterização do Natal, transformado em festa de Papai Noel, dá-me dor no coração... O evento está desfigurado... Pelo que vejo nos jornais da TV, os países do ocidente esbanjam figuras monumentais! Grandes árvores, vitrines enfeitadas, papais noéis gigantescos e um enorme consumo de bebida, comida, e presentes, muito deles caros, enquanto a miséria grassa num submundo, abaixo da linha da pobreza. Quanto maior a festa, mais o esquecimento do Natal de Jesus, que toda vida foi simples e humilde decoração. Então Papai Noel é celebrado em vez Dele. Dizem até que a festa vai ser transformada numa espécie de Dia de Ação de Graças dos Estados Unidos, ou seja, não vai ter mais Jesus como centro.

Pouco importa se 25 de dezembro foi ou não o dia em que Jesus nasceu, ou reacender a velha discussão de outras tradições religiosas, acerca da Sua divindade. Pouco importa os que querem transformar o evento numa festa apenas de encontro fraternal entre as pessoas. Menos mal... Mas nós, cristãos, deixemos de lado tanta extravagância! Resgatemos o natal de Jesus, pois há que sentir intensamente seu verdadeiro Espírito. O mundo está precisando deste reconhecimento. Afinal " Ele veio para o que era seu, mas os seus não O receberam.” João 1:11

Esqueçamos o consumismo de Noel e tratemos de receber o Menino, restituindo o verdadeiro significado da festa e lembrar a todos de quem é o aniversário. Assim, como fazíamos antigamente...

Que saudades do Natal de minha infância!

Clima de Amor em Transcendência

2011-12-18T18:22:00.000-08:00

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Fernando Bryce

2011-12-17T17:33:00.001-08:00

"Por meio de um desenho com forte influência das tiras cômicas do início do século 20, Bryce reproduz desde material de arquivo, como documentos de governo, até folhetos turísticos, enfatizando como os fatos são construídos, como a história é contada e como a cultura é descrita.O tema essencial do trabalho do artista é a representação. Transcrevendo a 'história oficial' e dando-lhe uma forma visual, opera uma "transposição do reino dos fatos para o reino da arte", como ele define."

Eva Kotatkova

2011-12-17T17:17:00.001-08:00

Presente na bienal de Lyon, e sua preocupação com o aprendizado.

Fernando Bryce e a crônica de uma memória coletiva

2011-12-17T10:02:00.000-08:00

O peruano Fernando Bryce, com a crônica de uma memória coletiva, um trabalho extraordinário sobre a vertiginosa passagem do tempo e de fatos que se acumulam em jornais, e a tcheca Eva Kotatkova, que em obras terrivelmente perturbadoras critica a formatação de cérebros pela escola. Grandes descobertas. (Comentário de Leneida Duarte-Plon)

A luta da semente

2011-12-17T03:40:00.001-08:00

Maria J Fortuna

Eu olhava para a terra e ficava preocupada com as sementes que brotavam, mas morriam antes de ver o sol. Pequenas mudas recém-nascidas, que mínguam quando embaladas por fortes ventos, desaguadas, a mercê do sol quente, sem desabrochar como planta. Daquelas que advêm de terrenos secos e minoram antes de ensaiar o primeiro suspiro fora da terra. Era isso que me amedrontava, quando eu trabalhava com as crianças desnutridas. Brotar no útero, ter que nascer para se alimentar, saciar a sede, semear outras sementes e cumprir o ciclo da vida é uma tarefa quase impossível para eles! Muitos daqueles seres são gerados no ódio, mãe passiva, pai bêbedo e agressivo. Eu ouvia relatos... Outros não tem o que comer, muito menos comprar um preservativo na farmácia, para não fazer semear frutos fora da estação das vacas gordas, que nunca chega.
- Este aí é fruto da camisinha furada! Apontavam para a criança, que contemplava a mãe, sem saber por que dizia aquilo.
Uma vez nascido, a luta para sobreviver. A falta de alimento depois que o peito secou, como a seiva para a pequena muda. O buraco negro onde estaria a consciência de quem semeou sem preparar a terra. Ausência de família, onde a semente brotada se sinta pertinente; carência de projeto das grandes firmas e de bancos para acudir os pequeninos; indiferença da sociedade e dos países mais desenvolvidos para com quem necessita de tudo, enfim. Afinal há um bilhão de pessoas, que vivem no limite da sobrevivência, com apenas um dólar ao dia. E há 2,6 bilhões (40% da humanidade) que vivem com menos de dois dólares diários.
Mas a planta nasceu e está crescendo, apesar de tudo! Deu o sim à vida, disposta a cumprir seu papel no mundo. Mesmo esbarrando nos trovões da insanidade. De medo, veste a dura casca da autoproteção. A borboleta morre num casulo, que não a deixa nascer. Assim, abrolha a incapacidade total de se relacionar com os seres,que habitam o mesmo espaço. Por que? Por causa das tempestades da violência, dos alagamentos da corrupção que assola o solo, e ainda tem que sobreviver aos terremotos da ignorância que, conforme o grau de intensidade, provocam desabamento de sonhos e ideais, que poderiam ser realizados.
Mas a planta não esquece sua energia de semente, que veio de um ser que também foi semente, e daí por diante. Voltando para seu núcleo, descobre que tem força vital e que ela não é qualquer germe, mas um ser que, favorecido por alguém ou alguma circunstância, brota, cresce e dá frutos, apesar de tudo. Aí começa a luta pela sobrevivência, temperada por uma virtude que nem Deus tem - a esperança!

No Retiro das Pedras...

2011-12-08T07:13:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Foto da Galeria de Claudio Greco

Outro dia, eu estava em clima de lembranças. Então, evoquei os dias ensolarados e brumosos passados no Retiro das Pedras. Onde fica esse lugar? Próximo à Belo Horizonte, em Minas Gerais, num condomínio fechado, onde morei no tempo em que o Brasil não conseguia respirar.

O verão por aquelas paragens trazia um sol convidativo aos banhos de cachoeira, onde jovens corpos nus mergulhavam no lago, aparando nos ombros as duchas refrescantes da queda d´água. No inverno, dias de neblina, sentia o ar puro penetrando-me as narinas como fumaça gelada. Dias nostálgicos com a bruma característica dos momentos frios e solitários que, com certeza, contribuíram para alavancar o processo de redescoberta de mim mesma. Eu estava tão enfumaçada quanto aqueles dias de inverno, quando o país sufocava com a ditadura dos anos 60.

Naquela época, o Retiro, como o nome mesmo diz, era um espaço sagrado como refúgio e propicio à reflexão. Eu ficava horas sentada numa pedra, no alto da montanha, sentindo o vento cortante da região esfriando-me o rosto, suspirando pela primavera. Aqueles momentos eram de paz. Fechando os olhos, ouvia a sinfonia dos ventos. Mergulhava na meditação que me fazia esquecer, por alguns instantes, a agonia daqueles tempos, embora o murmúrio do vento me dissesse das dores dos que sofriam, injustamente, nos cárceres deste imenso país pelo ideal de liberdade. Às vezes, dava um aperto no coração e eu chorava. As lágrimas eram condensadas com a bruma, misturando-se a ela. Quando abria os olhos, ali diante de mim estava uma das mais belas paisagens que eu tive oportunidade de contemplar! Mas eu estava fragilizada e, apesar da beleza do vale, cercado de íngremes pedras pontiagudas, eu via, no meio daquele mar de bonanças, formas ameaçadoras, que depois de alguns segundos, iam se harmonizando diante do meu olhar cansado. Isso porque o contorno das pedras pontiagudas em série fazia-me parecer que as montanhas enfeitadas por grandes escamas de pedras, em seus contornos, eram gigantes petrificados, vestidos de marrom e cinza.

Enquanto lá fora, na Capital, o clima de desconfiança crescia, ironicamente foi no Retiro que amei e me deixei amar num clima de verdadeira confiança! Isso foi durante uma série de vivências na comunidade espiritual que se formou espontaneamente, por seleção natural. Muitas vezes, nosso grupo se reunia na casa de um Mestre de yoga e ali discutíamos ideias e falávamos do insólito. Tomávamos sopa quentinha naquela pequena casa de alvenaria, enfeitada por trepadeiras floridas. Em dias de chuva, a conversa prolongava-se até tarde da noite. Então, havia chá com bolinho de soja. Tudo ao som de alguma música indiana, sentindo não só o perfume de incenso, mas também da verdadeira amizade. Algumas vezes, íamos a um concerto num pequeno teatro que um arquiteto construiu anexo a sua casa. Havia também um castelo medieval onde as crianças brincavam de reis e rainhas, concretização do sonho de uma senhora chamada Berenice. Por todo canto, brotavam lírios brancos e amarelos, assim como hortênsias e girassóis. Foi lá que conheci miosótis, uma delicada flor azul que tanto me encantou. Era comum ver árvores frutíferas naquela vegetação de cerrado e muitos pinheiros, cães de olhos bondosos, corujas escondidas nos galhos mais altos e pássaros cantores.Havia encanto no ar e magia nas noites estreladas, banhadas pelas canções de seresta como só em Minas existe. Muito adulto jurava que via fadinhas ou duendes brincando de ser criança. O clima era de encanto mesmo quando o coração estava triste. O silêncio era perfeito!

Um dia tive que sair do Retiro das Pedras. A despedida foi um baile à fantasia. Um casal que não pode ir à festa, ofereceu-me um jantar, do qual nunca mais esquecerei! Foi à luz das velas naquela casa que tinha cheiro de jasmim. Pequenas luzes tremulantes ocupavam cada degrau da escada que nos levava à sala de estar, onde pratos típicos alemães, alguns fumegantes, descansavam na pesada mesa de madeira cheirosa. Coloridas garrafas de vinho branco refletiam o lilás dos vasos de violetas. Na enorme janela de vidro transparente, avistava-se, além das montanhas, o vale e a lua, que derramava seu luminoso charme por toda paisagem! Ouvimos as mais inspiradoras músicas de Bach e alguns trechos do Parsifal de Wagner.

Num clima de lembranças, descubro o relicário que abrigo no coração e que me pulsa n´alma! O Retiro das Pedras os seus personagens com quem ali convivi me estão sempre presentes aos olhos da memória e desperto essas recordações quando a vida me faz caretas e os fantasmas de mau agouro aparecem. Então viajo para lá, onde quer que eu esteja!

Presente de Natal

2011-12-02T03:27:00.000-08:00

O Natal vem aí! Deixe o Anjinho Tico acontecer em sua casa!

ISBN: 8571601259
Autor(es): Maria de Jesus Fortuna Lima
Ilustrador(es):
Dimensões: 14 x 21 cm - NºPág.: 40
Preço: R$20.00

O anjinho Tico apaixonou-se pela vida na terra e queria virar gente. Antes disso, po-rém, ele faria uma viagem de “reconhecimento” do planeta e das gentes pra confirmar mesmo se queria virar humano. Por isso, Tico fez amizade com criança e gente grande, mas também bichos e plantas. Diálogos inteligentes e saborosos, de grande leveza como só uma história de anjo pode ter.

Pedidos para

http://www.mazzaedicoes.com.br/editora.php
Ou
Pedo email: mjflima85@gmail.com

Notícias das artes na França por Leneide Duarte - Plon

2011-12-02T03:18:00.000-08:00

"Na Bienal de Lyon, brilham os brasileiros Cildo Meireles, que ocupa todo um andar do Musée d’Art Contemporain com uma obra incrível (FOTOS) chamada « La Bruja », feita de milhares de metros fios de lã preta. No pavilhão chamado Sucrière, uma sala especial homenageia Arthur Bispo do Rosário com diversas obras e é a única sala onde não se pode fazer fotos. Os poemas de Augusto de Campos (FOTO) estão salpicados em diversas paredes da Sucrière. A brasileira Daniela Thomas também está presente na Bienal com a mise en scène de uma obra de Beckett, « Breath ». "

A casa

2011-12-02T01:08:00.000-08:00

Maria J Fortuna

Talvez as portas daquela casa nunca tivessem trancas. Sei que várias pessoas passaram por ela, meio que indiferentes. Talvez a pintura externa não agradasse ou a arquitetura deixasse a desejar. Mas, logo após sua construção, abrigou muita gente! Muitos estiveram por ali e a casa foi lar de muitas esperanças. Tanto é que, quando novinha, as pessoas só entravam, quase não saíam. E a casa era feliz com aquela gente se remexendo dentro dela. Era comum trazerem flores para enfeitá-la. Escancarava suas portas o mais que podia e dava boas vindas a todos! Um dia foi assim.
Tempos depois, deu-se conta de que as flores trazidas por aquelas pessoas, nem sempre eram belas e perfumadas. Em pouco tempo eram jogadas no lixo. Então, o jarro que ornamentava a sala, ficava, muitas vezes, vazio. Deu-se conta, também, que espinhos costumam durar bem mais que flores, apesar de fazerem parte delas. Foi aí que resolveu se proteger. Deixar a porta meio que trancada. Um sentimento novo e incômodo deu inicio à questão: colocar ou não grades na porta e janelas. Resolveu que não. Não sem antes conhecer o seu verdadeiro dono. Aquele que a havia planejado com tanta exatidão de cálculos. Aquele que havia se inspirado para dar-lhe aquela forma, tão universal, e havia soprado nela.
Passaram-se os anos com tempo bom e algumas tempestades. A casa não era muito forte na construção, mas, de vez em quando, uma faísca de relâmpago caia lá fora e lhe causava tremores. Talvez os chamados terremotos. Com isso trincou algumas paredes. Mas a voz do trovão não a amedrontava. Pois estava acostumada com estranhos rumores... Dentro dela. Notou que, depois de uma festa, pessoas deixam más e boas lembranças e que isso acontece sempre quando muita gente se reúne, principalmente em bailes de máscaras.
Até hoje há gente que não respeita o silêncio que reina em seus corredores. Apesar de tudo é tão necessário que reine a harmonia nos diversos cômodos, para que possa ser chamada de morada. Mas há gente barulhenta, que nem pede licença para penetrar em seus espaços. Algumas molham o jardim, outras deixam as plantas com sede e a casa toda se sente seca. Mas há presenças que não incomodam e até acendem suas luzes quando chega a noite, tal como vagalumes amorosos! Vez por outra afagam suas paredes, acomodando-se confiantes, nas poltronas macias da sala. E além de lavar, carinhosamente, chão e paredes, ainda exalam seu perfume por toda a morada, que fica com cheiro de lar de si mesma. Para essas, a velha casa deixa-se visitar alegremente. Oferece os cômodos mais íntimos! Permite que lavem suas almas, muitas vezes cansadas, com água fresca, saída de bicas que parecem nunca estancar. Permite a abertura das janelas, para que os raios do sol as aqueçam no calor do afeto. Convida-as a deitarem-se nos confortáveis leitos de seus quartos, que são testemunhas mudas dos amores mais tórridos, dos momentos mais frescos e das lágrimas mais quentes, e tudo mais.
A maioria das presenças deixa ali algo que pode ser guardado no sótão ou no porão, que são muito escuros, cheios de lembranças em seus diversos baús. Ambos muito solitários... O sótão é pouco visitado, porque não interessa muito à maioria das pessoas esforço e risco de subir pela escada, para desvendar por lá coisas desconhecidas, que a casa oculta até de si mesma. Mas quem ousa fazê-lo vê, na transparência do teto, as estrelas, logo que a noite chega.
Há, porém ali um lugar especial, onde de tempos em tempos uma nobre dama, fora do tempo, encontra seu Amado. Este cômodo fica no centro da casa. Os sufis os reconhecem muito bem. Apesar das vestes diferentes, em repetidas ocasiões, são sempre os mesmos. Sentam-se para sorver o vinho mais precioso em cerimônia nupcial. Aí a casa se ilumina, as flores e folhas mortas ressuscitam, as cortinas voam e uma música sublime veste suas notas musicais mais translúcidas, envolvendo-a num amoroso abraço.
Depois disso, já cansada de tanto esperar pelo proprietário, a casa resolveu despejar pessoas e sentimento intrusos e ficar sozinha por um bom tempo. E esvaziou-se completamente.
Depois de várias noites de insônia, fez uma descoberta: a de que é hospede e proprietária de si mesma. E que não adianta esperar por ninguém para tomar posse dela própria. Assim, após esse reconhecimento e com os devidos cuidados, poderia abrir-se para os outros. Na verdade não é uma grande mansão, mas é a parte mais nobre do ser: o coração humano.

2011-11-26T06:05:00.000-08:00

Tem novidade em Transcendência!

http://precesemcaledoscpio.blogspot.com/

Entrega...

2011-11-19T09:41:00.001-08:00

Maria J Fortuna

Tenho observado que no adiantado das horas nos meus dias na Terra, o momento para mim mais gostoso é aquele no qual descanso meu corpo na minha velha cama todas as noites. Nada tem se comparado a isso em matéria de alívio, conforto e bem estar. Então, uma vez saída de um banho morno e deitada sobre a superfície macia do colchão, realizo a minha prece de agradecimento e entrega
- Senhor, recebe meu corpo cansado, como se eu estivesse nos Teus Braços... Agradeço por este momento de entrega, na confiança em Ti e em mim mesma.
A sombra da insônia tem se desfeito ultimamente, e fico imaginando anjos massagistas cuidando dos meus nervos e músculos tensos, fazendo desaparecer os nós dolorosos que a convivência com outros seres humanos muitas vezes provocam. Imagino que cuidam dos meus ossos para evitar estado mais que poroso. Abandono-me então aos cuidados dos seres de asas perfumadas que me abanam a pele e refrescam o que me arde na alma. São asas de arminho que em seu farfalhar, iluminam-me corpo, restituindo-me a saúde, melhorando o cansaço. Lembro-me então do poeta Al Hallaj que, em seu amor para com o divino, escreveu:
Entre a pele e os ossos Te detenho, o que vai ser de mim se por acaso Te perco?
Nesse instante deixo a solto minhas melhores lembranças! Noite passada, por exemplo, voei no tempo e me vi aos quatro anos de idade de mãos dadas com meus pais, andando por uma estrada estreita no interior do Maranhão numa noite de verão. Morávamos no Sítio Primavera e fomos até nossos vizinhos, cerca de alguns minutos distantes de nós, a pé. O cheiro da mata era forte e ouvíamos o concerto dos sapos coaxando em volta das pequenas lagoas que se formavam com as chuvas. Aqui ali os pirilampos acendiam suas pequenas luzes. Formavam desenho de joias na escuridão naquela estrada sem luz. Eu pensava: Todas são para a Mãe D´água*... Por isso que logo que aparecem, somem...
Havia o clarão da lua que não impedia o balé de pequenas luzes acontecendo aos nossos olhos, já acostumados com aquele espetáculo. Meu pai cantava canções de seresta:
- Lua, manda tua luz prateada despertar a minha amada...
Ao chegar ao sítio do vizinho, deparei-me com um pequeno macaco amarrado pela cintura por uma fina corrente. Ele fazia um barulhinho esquisito cerrando os dentinhos como se tivesse sorrindo. Fiquei fascinada! Aproveitei a animada conversa dos adultos para brincar com o animalzinho, sentindo compaixão por ele estar acorrentado. Não sabia que, por causa do cativeiro durante longo tempo, o macaquinho tornou-se agressivo e podia me morder assim que minha mão encostasse-se na sua cabeça. Meu pai, que assistia a cena de longe, levantou-se e puxou-me pela mão para que ficasse distante do mico de dentes cerrados, numa atitude protetora.
Perto da meia noite, voltamos para casa. O luar estava ainda mais forte e belo! Baronesa, nossa cachorrinha, veio nos buscar abanando feliz a calda. Lembro-me que havia uma cobra atravessada na estrada quando meu pai pegou-me, sonolenta, em seu colo. Aquele momento foi um dos mais reconfortantes da minha vida! Senti acolhimento e proteção naqueles braços fortes, ouvindo as batidas do seu coração e o eco de sua voz grave. Com isso adormeci naqueles braços fortes, onde não havia espaço para medo do escuro, da cobra, dos sapos ou mosquitos. Tão suave quanto o luar foi à entrega nos braços do pai.
Acredito que nessa minha nova fase da vida, em que o corpo, mais do que nunca, reclama uma boa cama acolchoada, tenho consciência do quanto há força e beleza no amoroso acolhimento, como o foi naquela remota lembrança que referenciou, em mim, o quanto é divina a entrega quando confiamos...

*Mãe D´Água faz parte do foklore maranhense. A mesma coisa de Yemanjá, a mulher que habita nas águas,

Faz tempo que eu brigo com o tempo...

2011-11-11T07:54:00.001-08:00

Maria J Fortuna

O maior texto, que já escrevi até hoje, foi sobre um assunto que sempre me intrigou – o velho novo tempo... Nele, confundo tempo com Deus, energia, correnteza, vento brabo, tudo o que passa correndo, e julgando esta abstração estupenda de um mau gosto inexplicável! Pois é capaz de fazer de mim um punhado de células que envelhecem, afastando meus amigos de infância e juventude, levando entes queridos sempre, a meu ver, prematuramente, para lugar desconhecido, e ainda prometendo fazer o mesmo comigo. Sempre fui avessa às aulas de História, porque falavam de um passado, para mim, inútil, que pode ter sido deturpado no relato oral ou escrito dos antepassados. Por tudo isto eu achava o tempo um absurdo eterno, sem lógica.

Finalmente, encontro uma forma, não de compreendê-lo, mas de pará-lo! De uma vez extasiada, nem perceber sua presença... De não questioná-lo, mas apenas permitir que a luz me preencha todas as células, tornando-me atemporal! É isto: o tempo existe para que possamos nos reconhecer na infinitude do Amor! Quem ousa questionar o tempo quando isto acontece?

O estado de amor é a via mais rápida para chegar à transcendência, o que me deixa totalmente fora do tempo. Que me reúne e me faz valorizar o que aconteceu no passado e no futuro. Que me faz reviver a Santa Ceia como se eu estivesse ali, com os discípulos, na presença do Mestre. Contemplar, embevecida, as obras de Da Vinci, como se tivessem saído, naquele momento, do pincel para a tela. Emocionar-me com a poesia de Cecília Meireles, como se as letras ainda estivessem frescas no branco do papel em sua velha escrivaninha. Alegrar-me com as estórias do Sítio do Pica Pau Amarelo recém-escrito por Monteiro Lobato, enquanto eu ainda criança.

O belo é atemporal! O estado de Amor, além de um mergulho no belo, ainda nos faz viver tudo o que se passou no que se passa. E o que se passa no que se passará.

Em estado de amor, não se julga. Reconhece e acolhe a pessoa velha que fui, e a nova pessoa em que me torno a cada instante. Reconhece, igualmente, o outro do mesmo jeito. Assim consigo vislumbrá-lo, por mais inflexível que seja, em seu processo de mudança. Basta que o amor chegue de repente, sem nenhum aviso prévio, com seu jeito profano e sagrado, humano e divino. O tempo não ousa existir quando a gente está mergulhada nele. O tic-tac do relógio nada tem a ver com as descompassadas batidas do coração humano quando ama, pois só o amor vence o tempo...

O obscuro

2011-11-02T15:15:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Ele tinha um jeito intrigante de se despir das palavras e mergulhar no silêncio. Mas precisava que o verbo o regenerasse dos maus pensamentos. Carecia falar de suas tristezas, desejos e da sua mais remota alegria. Permitir, por um instante, deixar o mausoléu da solidão, imposta ou consentida, para que palavras fluíssem numa linguagem e num código, só dele, na expressão do seu amor pelo belo, pela vida que se manifesta através dos sons das palavras. Não podia deixar o momento escorrer entre os cascalhos e ignorar o ouro bruto que se disfarçava, nos fortes braços de suas lembranças. Tudo o que almejava, além do amor, era reconhecimento. Mas como ser reconhecido se sempre teve dificuldades para expressar até para si mesmo, sua realidade interior? Aparecer, deixar-se mostrar com o ar sombrio, mastigando os mesmos medos. Por causa disso, sempre fora tímido. Como iria agora encarar a vida se as pessoas seriam sempre estranhas para ele? Ninguém era mais obscuro...

Sentia-se possuído por duas personalidades distintas: uma delas firme como rocha, sensata, coerente, que era espectadora da outra, fanfarrona, delirante e inconsequente, que transbordava em fantasias malucas, e em noite de lua cheia, como mulher grávida, não tinha limite, manifestando-se através de imagens coloridas e desconexas. A primeira não podia fazer nada em relação à segunda.

A primeira persona não aprovava a segunda em nada e procurava não se identificar com ela, mas em noite de insônia, a solidão ecoava em seu peito fazendo-o procurar, pelos becos da mente pela segunda, num pedido de socorro! Então ela lhe trazia prontamente a imagem de uma mulher morena, de seios e ancas fartas, perfumada de jasmim, que o colocava maternalmente no colo e, em seguida, se entregavam aos mais libidinosos atos. Depois de algum tempo de luta e desespero, num orgasmo sufocado, vinha o alivio... Então, ele arfava no fundo da cama, com sua espada dolorida numa das mãos e os lençóis regados pelo sêmen que nunca havia transbordado em outra carne que não fosse a sua. Por breves instantes, sentia imensa sensação de conforto, onde seu feixe de músculos e ossos descansava... Às vezes uma lágrima rolava do seu olho direito.

Mas como homem religioso, sua grande questão era: uma vez com a certeza de que nunca conseguiria amar uma mulher de verdade, como faria com suas noites mal dormidas no colo da sua mulher encantada, sem incorrer em pecado? Afinal, o que lhe dava vigor e alivio, era aquela presença da morena, com os seios maduros e ancas maternais, forjada pelo desejo que só ele conhecia. Ela trazia prazer e afugentava seu medo. Qualquer mulher concreta, palpável, humana, era impossível de ser amada por ele! Por isto havia se tornado poeta. Precisava sublimar o erotismo, através de alguma coisa além daquela obsessão que lhe trazia culpa, em noites mal dormidas. Não podia abrir mão da visão da mulher irreal que minorava seu sofrimento e que por isso, naqueles instantes fugidios, deixava transbordar a ternura que não compartilhava com ninguém! O jeito que tinha era deixar-se levar por sua persona louca e se assumir diferente, obscuro aos olhos dos outros. Como se tivesse um aleijão que mantinha escondido. Seria um deficiente social.

Como seria em outro plano, quando se fosse da Terra, como seria? Assim pensava no momento seguinte ao “ato obsceno”. Continuaria na mesma paixão pelo irreal?

A dúvida sempre ficava: a mulher que ele havia tecido em seus libidinosos pensamentos e comparecia a seu leito em suas horas de desespero, era anjo ou demônio? Mas de uma coisa tinha certeza: o pecador era ele e jamais a deixaria!

Uma fábula que faz refletir sobre a desconfiança humana...

2011-11-02T12:27:00.000-07:00

Bom presente de Natal!

O Pardalzinho desconfiado

ISBN: 9788571604360

Autor(es): Maria J. Fortuna

Ilustrador(es): Josias Marinho

Dimensões: 14 x 21 cm - NºPág.: 32

Preço: R$15.00

A fábula dá um exemplo de como a arrogância do poder pode assustar e paralisar a quem se deixa manipular por ele. Foi o que aconteceu com Plínio, o pardalzinho que começa a conhecer os mistérios do mundo em seus primeiros vôos. Ele cai no conto de uma ave desconhecida que se auto-proclama deus da floresta. É preciso que uma amizade com o lúcido e velho urubu o leve a desvendar aquele mistério que lhe tirava o ânimo.

Pedidos para

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Mergulho

2011-10-28T01:55:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Não há explicações para o mergulho. É coisa que infalivelmente acontece. A gente sente que os fatos obscurecem um olhar cansado... É hora de esticar os braços da alma e acender a luz do coração no fundo do nosso próprio oceano interior, ao nos lançarmos nas águas do desconhecido.

Foram segundos para chegar às molhas escuras... Ali, peixes horrorosos mostram suas carrancas indeléveis. Há sensação de sufoco e a respiração fica tão pequena e apertada quanto um balão murchando por falta de gás. Não há que ficar tanto tempo mergulhado naquele abismo, em que tantos dos nossos fantasmas habitam. Naquele oceano, seres de escamas douradas e prateadas aparecem para aliviar o coração do que está por vir. Ficam um pouco aqui e ali, disfarçando o medo. Quase impossível calcular que criamos aquela população de seres disformes! Estar mergulhado não só em si próprio, mas no grande inconsciente coletivo, na trilha que percorreram nossos antepassados é o que está acontecendo. Não é bem uma noite negra, mas por estarem n´água, as formas são gelatinosas e senti-las é penetrar no pesadelo. Ali tudo é possível de ser imaginado... Depende do cardápio que introjetamos nos primeiros anos de vida. Quando a gente engole, repetindo quase todo o dia, o mesmo cardápio. E por causa disso, passamos a reproduzir o que no fundo da alma não queremos e nem fomos feitos para tolerar.

Chega o momento em que percebemos uma pequena luz, quase se apagando, no coração. É preciso preservá-la. Ou morre-se de vez devorados pelo não ser que criamos. Convém sermos livres, para não deixar que o peso das nossas fantasias impeça o chegar à superfície e dar de cara com o sol, pois o bom do mergulho é o submergir.

Então começamos a jogar fora as assombrações que nos fizeram doentes. É difícil, mas tentaremos fazer isso para sobreviver. É caso de vida ou de morte! Começamos por atirar fora as falsas definições com as quais nos rotularam durante a infância. Depois descartamos as crendices e más interpretações dos livros sagrados. Despejamos no lixo nossos preconceitos e ideias pré-concebidas e tudo aquilo que nos faz esquecer nossa pequenez frente ao mistério do amor. Estamos ai prestes a eliminar muito depressa, o vampirismo da culpa, que tem cara. Enfim, resta agora desgrudar do rosto as máscaras, já sebosas, de nós mesmos. Seria o ideal. Não dá para suportar. Não dá pra avaliar por quanto tempo estavam ali, se revezando, e a gente sem coragem pra arrancá-las. É preciso nadar em direção ao sol, ou à lua, se for noite... Tem gente lunar e gente solar, cada um emerge na paisagem que comunga com as aspirações do espirito.

Não sem dificuldade, fizemos o que a pequena luz do coração nos mandou. Ficamos então mais leves. Não sem antes sentir que as sombras anômalas podem voltar. Mas, depois desse mergulho, podemos encará-las mais tranquilamente.

O mergulho faz parte de nós e não há como deixar de fazê-lo de vez em quando. Porque só assim nos resgatamos. Vestir o auto-amor, que nos faz reconhecer como somos maiores que nossos pesadelos, e o auto perdão que nos traz, em decorrência disso, sempre que necessitamos, aceitar nossa natureza incompleta.

Alguma coisa empurra-nos para cima, mas ainda estamos náufragos e frágeis, como uma borboleta saída do casulo. Apesar de que a Luz de dentro está ficando mais forte e agora entra em comunhão com a luz de fora. Isso nos faz acreditar que, mais uma vez, exorcizamos os fantasmas e voltamos a viver, mesmo sabendo que haverá outros mergulhos...

2011-10-23T05:59:00.000-07:00

Desabafo

Maria J Fortuna

Perco a dor das palavras

A cor das dores

Desato o nó que sufoca

Deixo tocar o violino

Oculto na alma

Aspergindo sons de lírios

Nos suspiros da noite

Sugestão para as compras de Natal. As crianças vão adorar!

2011-10-19T14:32:00.000-07:00

O anjinho que queria ser gente

ISBN: 8571601259

Autor(es): Maria de Jesus Fortuna Lima

Ilustrador(es):

Dimensões: 14 x 21 cm - NºPág.: 40

Preço: R$20.00

Pedidos para

http://www.mazzaedicoes.com.br/editora.php

Pedo email: mjfortuna@terra.com.br

O caso da sepultura

2011-10-19T10:40:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Pensando como iria realizar meu sonho de consumo - um notebook, lembrei-me de que tenho um “lote” no Bosque da Esperança, um cemitério em Belo Horizonte. Fiz o levantamento do preço do “imóvel” e deu mais de quatro mil reais... Com minha nova opção em ser cremada, decidida há uns anos atrás, e a mudança para o Rio de Janeiro, resolvi negociar com o Bosque para ver se eu conseguia, com a venda da cova, ter dinheiro para comprar meu objeto de desejo.

Busquei meu cartão de proprietária, com todas as prestações de condomínio devidamente pagas. Um “imóvel” para alguém que ficará imóvel mesmo, sorri e telefonei para a diretoria do estabelecimento funerário.

- Alô!

- Se senhora... Respondeu uma voz de além-túmulo.

Existe voz de cemitério ou, por coincidência, o homem tinha aquela voz de fim da linha? Perguntei a mim mesma.

- Senhor, gostaria de uma informação, falei meio ressabiada.

- Sou todo ouvido, ecoou a vós cavernosa no fone.

- É que tenho uma sepultura aí no Bosque....hehehe , sorri desconcertada, achando-me idiota por estar tão “cheia de dedos.”

- Várias pessoas tem sepulcro neste estabelecimento, interrompeu-me a voz estranhíssima!

- Com certeza, senhor. Mas gostaria de saber o que fazer para vendê-lo, indaguei de pronto.

- Mas como? A senhora quer vender sua última morada?

- Sim, por que? Indaguei achando que o sujeito não deveria se meter nisto.

- Saiba que tem gente que passa a vida pagando este futuro conforto.... E tem gente que é jogada numa vala da prefeitura para indigentes... Com sua licença, a senhora tão privilegiada, ainda assim quer vender seu “imóvel.”

- Sim, por que não? Não quero este tipo de “conforto” senhor...

- Pense bem, senhora... Sabe mesmo por que deseja realizar este ato talvez impensado?

- Senhor, deixe-me falar... No momento atual eu sou contra sepulturas, o senhor tem alguma coisa contra eu virar pó? Indaguei mais irritada ainda.

- Como pó? A senhora quer dizer cinzas... Mas sepultada, um dia a senhora vai virar cinzas, com certeza. Os ossos são fraquinhos... Vão se quebrando...

- Não quero saber de osteoporose cadavérica, senhor. Quero apenas vender meu túmulo.

- Mas senhora...

- Eu quero ser cremada! O senhor compreende agora? Já tratei dos papéis.

- Hum... Então por que comprou o sepulcro no Bosque? Não temos este serviço... E se eu fosse a senhora não faria isto, insistiu.

- Não faria isto por que?

- Porque o defunto sente a cremação... Falou com uma voz mofada.

- Senhor, se o defunto sente ou se não sente o problema é meu... Respondi, começando a suar com aquela conversa fúnebre, afinal eu serei o defunto...

- Desculpe-me senhora, como espírita tenho obrigação de lhe alertar... Continuou o homem, que parecia muito velho.

- Eu agradeço muitíssimo, respondi, mas... O que ele queria dizer com aquilo? Como espírita devia saber mais do que eu... Será que eu deveria vender minha sepultura mesmo?

- O que o senhor quer me alertar? Indaguei já meio ansiosa pela resposta.

- Que se a senhora insistir, vai acabar se repetindo o terrível episódio do Manoel da Nóbrega...

- Que terrível episódio? Eu assistia a quase todos os seus programas na Praça da Alegria quando menina, indaguei curiosa

- A senhora não sabe? Mostrou-se surpreso e continuando... - Pelo tempo que ocorreu o fato, os que sabem do episódio, se ainda não desencarnaram estão por desencarnar....

Eu me senti quase uma múmia.

- O que aconteceu com o homem, quer dizer com o cadáver do homem, senhor? Interrompi, cada vez mais curiosa...

- O falecido comunicou-se com um medium que psicografou toda sua agonia no sarcófago, durante a cremação... Pigarreou.

- Mas ele não estava morto, senhor? Indaguei já me sentindo um frango no espeto, ou com mais dignidade, a própria Joana D´Arc.

- Os mortos saem muito devagar dos seus corpos... Falou com uma voz mais pra murmurante... Para não dizer apavorante!

Eu estava completamente arrepiada e louca para terminar aquele papo de além- tumulo! Ufa! Que conversa difícil!

- Senhor, diga-me o preço da sepultura e se pode vendê-la para mim por um preço mais barato que as que estão em oferta, só isto.

- A senhora continua insistindo depois de tudo que lhe contei? Indagou com tom de frustração caquética. E completou:

- Não vendemos tumbas antigas, senhora.

- Mas como antiga, se ainda estou viva? Isto quer dizer que nem foi estreada!

- Mas pode ser a qualquer momento... Um frio me correu pela espinha...

- Então, se eu não quero mais ser enterrada, quem vai enterrar-me à força onde não quero senhor?

- Se não tem parentes, pessoas piedosas.... Respondeu, com voz embargada, assoando o nariz como se tivesse chorado. A senhora tem que deixar tudo por escrito.

- Não pretendo partir agora, senhor, retruquei

- A senhora não sabe... Falou raspando a garganta.

Devo estar tendo um pesadelo, só pode, pensei arrepiada

- Fim de conversa, senhor, eu só gostaria de saber se não há esperança de o Bosque da Esperança vender minha sepultura. Vou anunciá-la no jornal.

- Mal lhe pergunte, a senhora mudou-se para o Rio de Janeiro?

- Sim, mudei-me. Por que?

- Mas tem casa aqui em Belo Horizonte, continuou soturnamente.

- Sim, tenho. E daí?

- Por um acaso a senhora sabe onde vai cair morta?

- Com esta, eu desisto, senhor... Suspirei. Como é mesmo seu nome?

- Jeová...

Bati o telefone perplexa. Até hoje estou sem notebook.

Bom presente de Natal para a criançada!

2011-10-15T13:57:00.000-07:00

A sementinha que não queria brotar

Autor(es): Maria J. Fortuna

Ilustrador(es): Regina Miranda
Preço: R$25.00

Como pode acontecer que uma sementinha não queira brotar? Isso pode acontecer com uma sementinha do nosso tempo. São tantos pensamentos ruins que povoam sua fértil cabecinha...E se ela brotar e a mata pegar fogo? São tantos homens que fazem isso. E os agrotóxicos? E se ela for uma planta transgênica e vier a causar mal ao mundo? Não, melhor nem nascer para não correr tantos riscos. Mas do lado de cá, nem tudo é ameaça. Afinal, Nonô, um menino mineirinho muito gentil e conciliador, rebate todos os argumentos da temerosa amiga. Mas ele também acaba sendo vencido pela teima da sementinha e já que não resta outra saída, lamenta e chora a sorte dela. Mas lágrima humana tem muito poder e o destino que parecia definido pode mudar. Lindas ilustrações de Regina Miranda.

Peça através deste site:

http://www.mazzaedicoes.com.br/

2011-10-15T06:55:00.000-07:00

Música

Maria J Fortuna

Quando pisares o solo da música

candeia o coração nessa luz sagrada

Reverencia as estrelas que se espalham

em notas escuras sobre a branca partitura

Esta musa dedilhará tuas emoções

na harpa que abrigas na alma!

Antonio Vivaldi - Storm

2011-10-15T06:17:00.000-07:00

2011-10-15T06:01:00.000-07:00

Muitas formas de beijar a primavera, de voar em cores embalada por seus ventos, debulhar as contas peroladas dos sonhos em clima de botões que se abrem a todo instante! O coração de Vivaldi transbordou em música... Esta foi sua forma de celebrá-la!

Maria J Fortuna

Máscaras

2011-10-14T07:38:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Tenho-as penduradas na parede da minha sala. Imitação canhestra da face humana. Elas me fascinam... Impávidas, com um ar de indiferença. Estão por lá, muito belas. Pintadas com tintas suaves. São brancas, douradas ou prateadas. Com incríveis arabescos desenhados meticulosamente, no fio de um pincel miraculoso! Mas tem os olhos vazados... Como se a alma tivesse fugido. Com isto ficam com semblante empedernido, retratando o que seria total ausência de emoções e sentimentos.

De onde veio este meu fascínio, desconheço... Talvez no exercício de não demonstrar sentimento que agrida ou transborde em ternura. Das dores suportadas sem gemidos e lamentações. Do fechar-se ao olhar agudo e provocante daqueles que são incapazes de decifrar código de amor. Da necessidade de ocultar-se como um gato dentro de um armário escuro. Ou de esconder os espinhos sob as folhas de uma roseira triste.

O silêncio da máscara é instigante, marmóreo, encerrado em si mesmo. Expressão parada no tempo. Imobilidade, eterno disfarce do que nunca quer se mostrar.

A máscara é um grito solto no ar. Ou na parede... Em cima de um móvel. Onde estiver. Se tiver um sorriso pregado nela, este deboche ficará congelado. Bizarrice enrijecida no estático. Na não ação, no sem sentido. Se tiver chorando retratará um momento de dor perene, sem esperança, sem nenhuma possibilidade de mudança. Se tiver um sorrido doce, soará ainda mais falsa nos momentos em que o ódio invadir nosso ser por algum motivo. Parece que zomba do que é frágil e mutável. Do que é humano e reativo.

Por trás da máscara tem sempre uma infância interrompida. Mão carregando pedra com flor, sem saber como fazer uso delas. Peito asmático, pássaro ferido, pranto suspenso na dor.

Um dia o tempo resolve se vingar dela, da máscara... O branco de fundo pode perder o brilho opaco, desbotar as cores. Rachaduras podem aparecer cravando suas unhas no barro ou, de repente, o metal se veja amassado. Pode se espatifar no chão, quebrar ou amassar. E o que pode aparecer por trás dela, só Deus sabe!

Amor silencioso...

2011-10-06T16:31:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Chegou para justificar minha existência, mas não se permitia ouvir. Na verdade sempre pareceu que nunca deixara de viver dentro de mim. Como o tempo... Seus passos silenciosos visitavam-me no berço quando eu era ainda um bebe recém-nascido. Mas sua presença estava na minha respiração, nas batidas do coração... Éramos um, portanto...

Sem dúvida havia planejado, minuciosamente, a manifestação do meu ser no Seu Ser. De como eu havia de me expressar diante do mundo. De que cor usaria para compor a grande tela da humanidade. De que som seria minha voz na grande orquestra do mundo e como soariam meus passos pelo caminho das estações. Sabia das minhas interrogações e dúvidas, que viriam.

Como todos na Terra, vim do Seu ventre. Sondou as marcas dos antepassados em cada célula do meu corpo e nada pode fazer para limpar a ilusão original que me veio através do sangue, por ascendência. Herdaria, por isto, uma máquina humana mais frágil. Porém forjou meu coração para se abrir às alegrias e o fortaleceu para aguentar as dores e todas as emoções e sentimentos possíveis. Não sem antes confirmar sua Presença e a promessa de ser refrigério para minha alma.

Confiava em que eu reconheceria Seu Filho, que nasceu, cresceu e morreu antes que eu brotasse por aqui, porém é a maior manifestação do Seu Amor, de sua Presença, entre os homens. Pois o verbo se fez carne e habitou entre nós, e caminha de mãos dadas, no Amor, com aqueles que o reconhecem.

Com isto mostrou a face da transcendência, maior do que qualquer outra, porque não se acaba nunca! Sendo inteiramente incondicional deixa-me livre para seguir por ai, neste planeta azul assoviando com as mãos nos bolsos do avental. Revelou que sou fruto de um transbordamento Seu, como todos que habitam a Terra. Deu-me consciência para que distinguisse o joio do trigo. E grandes presentes como cachoeiras, flores e frutos, o encanto da lua e o brilho das estrelas e órgãos do sentido para, em êxtase, sorver toda beleza de sua criação. E que tudo ficasse ai, mesmo que, em dias nebulosos, eu não enxergasse tamanha beleza! E me fez reconhecer na criatura mais carente de recursos físicos e intelectuais, em pobreza extrema, um irmão.

Mostrou que até o escorpião pode ser transformado em remédio. E que as chagas abrem e fecham no corpo e na alma não interessando, para Ele, as cicatrizes, pois as trazia também em seu corpo. Estas seriam mais um sinal do poder restaurador de sua paterno-maternidade. E que mesmo num abismo profundo, na depressão, na perda da fé, na sua aparente ausência, Ele estaria ali, soprando minhas feridas como fazem as mães terrenas. Perdoando as traições e sabotagens que eu faria comigo mesma. Segurando-me a mão para que me reerga no perdão de mim mesma.

E que o tempo é nosso aliado para que eu retorne a Ele, para seu Amor Silencioso...

2011-10-01T13:08:00.000-07:00

Não sei para onde foram os comentários que me enviaram para publicação. Ora vejam, são tão raros e eu ainda os perco. Por favor, reenviem que ficarei muitofeliz!

2011-09-29T11:50:00.000-07:00

Não foi em Honolulu que Gaugin viveu, mas no Taiti, onde pintou centenas de nativas. "Sua obra, longe de poder ser enquadrada em algum movimento, foi tão singular como as de Van Gogh ou Paul Cézanne. Mais do que um conceito artístico, representava uma forma de pensar a pintura como filosofia de vida".

Coisas da alma...

2011-09-29T11:30:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Era pra eu estar escrevendo sobre Barcelona... Mas hoje estou inquieta com as notícias que me chegam pela TV. Com isso, não sei onde escondi uma poesia que andei escrevendo durante * o passeio por aquelas paragens. Quando isso acontece, fico que nem leão, naquela jaula apertada, que eu nem sabia, quando pequena, porque o felino passava de lá para cá, até cair exausto, coitado... Era por causa da sua liberdade roubada pelos humanos... Os seres que buscam a liberdade, incluso o homem, não podem viver definitivamente sob a ditadura dos códigos da moral e bons costumes.

Por isso eu creio que minha aspiração por embarcar a outros recantos da Terra é muitíssimo válida. Meu ímpeto é de percorrer uma longa estrada sem curvas. Aquela que se perde no infinito... Até descobrir que o fascinante é dobrar nas curvas que a gente não sabe para onde vão, nas encruzilhadas que desafiam o espirito.

No meu caso, o ir e vir na jaula do leão é escrever sem parar, até que o sono chegue, já que, no momento, não posso viajar nem dentro de mim mesma. Mais uma vez renovo a promessa de que não vou mais ouvir os péssimos noticiários dos nossos canais de TV.. Poupar-me-ei das coisas que ferem o coração. E me indago por que temos tanta vocação para o sofrimento? Por que, de vez em quando, flagro-me entrando num beco sem saída. Por quê? A intuição me avisa, mas teimo em não ouvi-la, por quê? E aí penso nas minhas viagens...

Quando visitei os Jardins de Monet e as rosas de Versalhes, pensei: é muito ruim ir embora. Seria tão bom ficar ali, curtindo aqueles jardins da velha casa do gênio pintor e assistir * ao desabrochar das rosas de Versalhes... Como é boa a sensação de que * é importante viver e aprender, estando ali, naqueles recantos da Europa, inteiramente sem compromisso... Passear no Jardim de Luxemburgo, na França, assistir ao por do sol no canal de Florença, na Itália, assistir à dança * flamenca nas cavernas dos ciganos lá em Sevilla, na Espanha, ou navegar no mar azul rumo as Ilhas Gregas... E tantos outros belos recantos mais! Podia eu ficar por ali, esquecida de voltar, como se não existissem problemas, e a alma se alimentasse apenas de novos lugares com suas histórias... Com a beleza das novas pessoas e as magníficas obras de Arte dos diversos Museus.

Imagino que Gaugin resolveu abandonar a família para ir morar com as nativas de Honolulu, para salvaguardar-se da normose da sociedade onde vivia. Assim como os monges e monjas, deixam ainda vivos, a Terra, para viverem unicamente para o grande Amor Divino. Tal como Charles de Foucault partiu para o deserto e ali viveu até o final dos seus dias.

O que quero dizer é que estou um pouco cansada de solitárias viagens interiores, das grandes reflexões, dos parágrafos difíceis, das teorizações. Talvez seja por isso que não consigo encontrar aquela poesia escrita no caminho de Barcelona. Se bem que, em poesia, não se teoriza. Valeram os versos que fiz ao vivo, na viagem, em contemplação viva ao belo. No fundo, quero * libertar a poesia do papel. Deixá-la no coração, aquecida pelas boas lembranças.

2011-09-25T06:15:00.000-07:00

"Os homens perdem a saúde para juntar dinheiro, depois perdem dinheiro para recuperar a saúde. E por pensarem ansiosamente no futuro se esquecem do presente de forma que acabam por não viver nem o presente, nem o futuro. E vivem como se nunca fossem morrer... e morrem como se nunca tivessem vivido."

Dalai Lama

Transmutação

2011-09-22T07:08:00.000-07:00

Maria J Fortuna

A alma possui um corpo forjado por aqueles que participaram de sua formação como pessoa. Imagino a dança dos cromossomas trazendo, em cada um, sua carga genética que constrói o caráter dos que vem a este mundo. Gosto de pensar no sopro divino que anima cada um em particular, sua matemática cheia de lógica, o jogo genético que vai se delineando no ventre materno com traços que vem de tão longe... Cada um de nós é um poema escrito pela vida. E daí a pergunta: Quem será o próximo que está sendo preparado para vir ao nosso encontro? E o que trará consigo e o que deixará no mundo quando se for? Ou seja: Quem somos nós e o que deixaremos, em nosso planeta, para os que aqui estão e, em sua partida, o que irão deixar? O que vamos acrescentar, somar?

À medida que o tempo passa, alguns desses pensamentos suscitam várias formas de respostas. Ou será que elas são fruto dos anos que testemunham a luta pela sobrevivência? E do esforço por crescer na convivência com a insegurança, filha do medo? Mas é este sentimento de insegurança que nos faz mover em busca da luz. A vida é um paradoxo. Sinto-me na reflexão acerca de tais pensamentos. Sei que é necessária a consciência desse apelo cósmico para crescermos, tal como a semente rasgando o seio da terra para sentir a luz do sol. Um apelo intrínseco à natureza humana. Ultimamente venho sentindo, cada vez com mais intensidade, o quanto este nosso mundo é virtual! E quanto devo ser eu mesma para que não me perca do caminho. O drama da Terra parece palco onde se desenrola a história de amor de um temido bruxo por certa bela fada. Por isso temos necessidade da herança deixada pelos melhores seres humanos que viveram antes de nós. Porque sabemos que todos nós vivemos estas polaridades.

Existimos e passamos para os outros a experiência de vida impressa em nossos corações. Ação e suas consequências. Percebo que há um apelo forte para reconhecer e acolher aquele que nos referencia como pessoa. E a importância do discernimento: ser, e não ter e parecer, para que não nos percamos no falso, na ilusão. Coisa difícil no mundo capitalista. É como se o bem e o mal fossem trançados pelos cabelos da vida definitivamente. Saber conviver com os ganhos e perdas. Ter coragem mais para ganhar do que para perder... Vigiar e orar para que os momentos amorosos não se percam por causa do medo e da negação de si mesmo, é fundamental. À medida que o mundo proporciona às pessoas a perda de si mesmo, mais aumenta o apelo para a busca e encontro com o nosso eu verdadeiro.

O que fazemos com os traços de caráter que estão impressos na alma, desde a fecundação? E o que faremos com nossas lembranças? Se boas, é bom que fiquem aninhadas no coração; se más, temos o ímpeto nos livrarmos delas o mais depressa possível. Muito difícil transformar dor de mágoa em gozo de amor... Quando a alma suga muitas tempestades e fica encharcada, há uma grande necessidade de desaguar. Mas isto só ocorre se não nos apegamos àquela dor que, com o tempo, torna aquelas águas insalubres. Só o pranto, às vezes, não dá para que esvazie e dê lugar às coisas vivas, por causa do apego, porque este, como a insegurança, é também filho do medo. Mas é preciso escoar, torcer as mágoas como o fazemos com borra de café. Para que nos transformemos, como aqueles grãos colhidos, amassados e triturados, mas transformados em bebida acolhedora em sua negritude morna e gostosa. Por isto o gosto de se reinventar, criar!

Cada um há de encontrar suas respostas. Mas é certo que sinto que, de uns tempos pra cá, tenho pensado muito que sou responsável, não só pelo meu próprio crescimento, mas também pelo o do outro. É a consciência, cada vez maior de que somos iguais em nossas diferenças. E agradecida às pessoas que colaboraram pelo que sou. Tanto de bruxa quanto de fada, pois o sangue venoso e arterial ocupam o mesmo corpo que se transforma a cada momento. Por isso gosto tanto do que disse o filósofo Sartre: “Não importa o que fizeram de mim, o que importa é o que eu faço como o que fizeram de mim!”.

2011-09-20T05:54:00.000-07:00

"Não creia que os animais sofrem menos do que os seres humanos. A dor é a mesma para eles e para nós. Talvez pior, pois eles não podem ajudar a si mesmos." (Dr. Louis J. Camuti)

Um pássaro é um pássaro...

2011-09-16T10:21:00.000-07:00

foto e texto

Maria J Fortuna

Um pássaro é um pássaro, uma flor é uma flor. Por que para o ser humano é tão difícil ser ele mesmo? Parece uma pergunta idiota, de quem não conhece sua própria natureza e as dificuldades cognoscíveis ou não, por que tem que lutar para conseguir tal intento? A pergunta poderia ser: por que criamos, ao longo do tempo, tantos obstáculos para a realização plena da nossa natureza humana? Sabemos que logo que a luz se faz a nossos olhos, já estamos às voltas com nosso próprio temperamento, que se a princípio não aceito pelos pais, contribuirá para nos transformar num desastre! Depois vem a família, religião, valores culturais que ajudam ou dificultam o autoconhecimento. Isto todo mundo sabe, mas aí me vem outra pergunta: que espaço temos para sermos livres de dogmas e preconceitos em nossas vidas? Sim, porque para que haja autoconhecimento precisamos, acima de tudo, de liberdade.

Durante muito tempo li muitos livros e textos de Jiddu Krishnamurti. Este Mestre foi o grande responsável pela quebra de paradigma de muitos dos meus companheiros na década de sessenta. E o que me encantou nele foi a força interior que o fez se negar a ser o veículo para o "Instrutor do Mundo". Krishnamurti, no entanto, não tinha compromisso com nenhuma linha filosófica ou religiosa, não sendo do Oriente nem do Ocidente, mas para o mundo todo. Declarou ser a verdade "uma terra sem caminhos", à qual nenhuma religião formalizada, filosofia ou seita daria acesso. Só tinha compromisso com ele mesmo. Imagine a revolução interior, a ausência de referência quando, de repente, uma pessoa referenciada por crenças e dogmas judaico-cristãos, se depara com tal proposta de liberdade? Krishnamurti afirma que é possível produzir mudanças fundamentais na sociedade, apenas pela transformação da consciência individual. Isto me lembra a proposta de Paulo Freire sobre a importância da necessidade de uma pedagogia dialógica emancipatória do indivíduo oprimido. O que nos oprime afinal? Por que temos tanto medo da liberdade?

Neste mundo moderno está cada vez mais difícil o indivíduo ser autor de sua própria história. No apelo do consumismo, na luta desvairada pelo poder, na correria da sobrevivência, estamos nos perdendo. As máscaras se sucedem, conforme as conveniências e, cada vez mais, ocultam a nossa própria verdade. A violência, a exploração e a injustiça estão presentes o tempo todo, sem data para acabar.

Enquanto tudo isto acontece, alguém acorda absolutamente ausente de si mesmo e, neste estado, consulta o horóscopo do dia, toma um desjejum às pressas, pega condução para o serviço. À noite, ao chegar em casa, liga a TV no noticiário do horror, assiste à novela da onda e vai para a cama dormir ( se conseguir). Acorda no dia seguinte, quando tudo recomeça...

Quem é esta pessoa? Não faço a mínima idéia... Nem ele próprio.

A turma do Jardim Laranjeiras

2011-09-09T09:39:00.000-07:00

circodaspulgasduda.blogspot.co

Maria J Fortuna

A criançada estava reunida num terreno baldio ao lado do prédio onde meus pais moravam. Cacau, minha sobrinha, que na verdade se chama Claudia, estava no meio deles. Havia criança de 4 a 10 anos. Aquele terreno, que com sua garganta suja, mostrava os restos mortais de uma antiga casa demolida, era o refúgio da meninada que morava nos prédios circunvizinhos. A brincadeira corria solta quase toda tarde, até quando uma das mães pendurava-se na janela do prédio para chamar o filhote, por que era hora do banho ou do jantar.

Aquele dia turma se reuniu para alimentar uma grande aquisição do grupo: um pintinho, que estava mais ou menos com uma semana de vida, e que já mostrava algumas tenras penas saídas do corpo frágil, amarelo, cheio de penugens. Mas... Mal chegaram ali, viram o pequeno projétil de ave, deitado com as pernas pro ar com os minúsculos pés embolados. O pintinho havia falecido! Foi uma tristeza...

Começaram os preparativos para o enterro da avezinha. Um dos guris buscou uma caixa de sabonete Phebo, que a mãe de algum deles conservava em seus guardados. Outros percorreram a rua para colher flores, a fim de cobrir o corpo e a sepultura do Piu Piu. Era assim que eles o chamavam. Isto porque não sabiam seu sexo. Poderia ser um filhote que viraria alguma galinha gorda, que o grupo, na certa, protegeria da faca. Ou um galo, que se tornaria rei do terreiro. Mas que terreiro? Aquele pintinho deve ter saído de alguma caixa durante a feira que acontecia as sextas e ali todo mundo morava em apartamentos, não dava para acolher o pintinho que talvez tivesse vindo de uma chocadeira. Será que o coitado não conheceu nem mãe, nem pai? Era o que os meninos se indagavam. Algum vendedor de aves se descuidou. Difícil encontrar lugar pra ele que não fosse o tal terreno baldio, sob a proteção da turma.

Depois, dois dos garotos cavaram o chão cheio de cacos, tijolos e vidros da antiga construção, e Piu Piu foi então enterrado perto de um pequeno mamoeiro, que teimava em crescer por ali, naquelas condições precárias, sem água nem nada.

Aí começou a choradeira... As meninas choravam aos borbotões. Os meninos faziam cara de macho: -“Homem não chora! Só se for um bebe!” Puseram uma cruz de pequenos galhos de árvore, amarrando-os com linha do costureiro de alguma outra das mães, e cercaram a sepultura do animalzinho com pedrinhas, no formato de coração. para não esquecerem onde Piu Piu havia sido enterrado.

Em meio à cerimônia do enterro, surgiu Neném, de 4 anos, conhecido por este nome porque ainda usava chupeta. Neném entrou assim meio desconfiado, puxando um carrinho de plástico cheio de pedras. Até então ele estivera viajando com sua família.

Aproximando-se cada vez mais e olhando para os amigos mais velhos, o guri parou, curioso e, em seguida, ficou ali de pé, embaixo do pequeno mamoeiro, impávido! Então, uma das meninas carpideiras, depois de um longo suspiro, ao perceber a presença do recém- chegado, indagou:

- Neném, você não vai chorar?

E ele, cruzando os bracinhos e fazendo cara de amuo, falou com raiva:

- Não vou chorar não.

- Mas por que, Neném? Indagou a turma em coro.

No que Neném respondeu com um ar preocupado:

- Ora, eu não conheci o pintinho!

Esta crônica foi publicada no Jornal João do Rio, onde ocupo um espaço
http://www.joaodorio.com/site/index.php?option=com_frontpage&Itemid=1

Um blog amoroso

2011-09-07T09:07:00.000-07:00

http://precesemcaledoscpio.blogspot.com/

Brotando no escuro

2011-09-02T04:34:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Guardada nas gavetas da memória, está a doce lembrança daquele dia em que a planta brotou no escuro. Parece incrível, mas aconteceu! Eu a havia comprado num quiosque, desses que existem por aí, nas esquinas do Rio de Janeiro. Aconteceu que ela, aparentemente, parecia ter morrido, sem deixar sementes. Mas não era verdade. Apesar das pequenas flores vermelhas que foram caindo, como lágrimas de sangue, em cima da minha escrivaninha, das folhas que nem sequer foram amassadas pelas mãos do tempo, do caule central ter recolhido as pequenas hastes de tom cinza desbotado, vergando-se até dar a impressão de que iria mergulhar na terra. Apesar de tudo isso...

Eu havia deixado o vaso num quarto fechado e escuro e saí estrada afora, numa viagem ao sol, para Belo Horizonte. Não pensei mais na planta. Só prometi a mim mesma, que não iria comprar outra daquela espécie tão fraca.

Enquanto isso, a vida borbulhava numa semente nova, irmã da falecida, embaixo da terra úmida, no vaso azul pintado com nuvens que imitavam o céu. Quando cheguei de viagem, a surpresa foi grande! A nova plantinha se espreguiçava, através de duas folhinhas verdes como esperança, que balançaram com o vento, causado pela abertura da porta do quarto.

Lembrei-me da gestação da minha mãe, quando me abrigava semente, em seu seio. Ela se conservava em total silêncio, no brotar de nova vida em seu útero. Ninguém podia imaginar que, aquela mulher fragilizada pela doença e pela idade, estava a gerar mais um ser – o quarto filho. Marido desempregado, família morando na casa do pai e lá vem outra gestação! Minha mãe havia perdido a mãe, mas tinha pai e onze irmãos. Alguns casados. Dizer que estava grávida àquelas alturas, soava como falta de juízo. E ela escondeu o mais que pode, o broto que crescia no escuro do seu ventre e que estava dizendo sim à vida, apesar de tudo! Gravidez aos 38 anos também seria de risco. Enfim, tudo ia contra meu eu, enquanto semente, regada pelas lágrimas ocultas da mãe.

Quando estava no quinto mês de gravidez, uma tia, ao visitá-la, notou o ventre crescido e ela teve que contar o que estava acontecendo. Daí teve muita fala de protesto na família, onde culpavam pai e mãe de “irresponsabilidade”. Mas tudo isto ocorreu quando, em plena guerra, centenas de crianças eram assassinadas nos campos de concentração nazistas. Outras crianças foram esmagadas com seus pais e avós, e eu me sinto privilegiada por ter tido o direito de nascer. Ainda mais daquela linda mãe, tão especial, que me acolheu com tanto amor!

Estou certa de que, no mundo, existem duas espécies de seres humanos: os que foram gestados no escuro, mas mesmo assim nasceram, e os que foram desejados e amados de todo o coração. Quando vejo alguém irritado, agressivo, fico pensando de como foi semeado, brotado e recebido, em especial por sua mãe. Geralmente acerto. Há casos em que a consciência da presença de um Amor maior, aquece e ilumina a semente brotada no escuro e ela se desenvolve, apesar da sua luta existencial. Apesar de conhecer, prematuramente, o sofrimento e se expressar com dificuldade. No segundo caso, a pessoa é amorosa e solícita. Suas raízes foram plantadas em terreno amoroso. É cheia de graça e compaixão, tratando os outros com o mesmo acolhimento de como foi recebida no mundo. É alegre e muitas vezes invejada.

Mas todo tipo de caráter é bom quando concebido amorosamente. Não importam as condições. Brotará, mesmo no escuro..

Bolhas de sabão

2011-08-27T12:51:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Ouvi atenta, o que aquela pessoa dizia. É... O mesmo discurso repleto de frases bem feitas, cheio de lógica, descrevendo alguém ou algum fato. A mesma ênfase quando o assunto é dramático. A mesma expressão fisionômica de quem deseja, acima de tudo, impressionar a plateia. Mas, há muitos longos anos não creio em nada do que diz aquela moça, a não ser que estivesse presente na sua história, ao vivo, com direito a contestar, se for o caso. Naquele dia ouvi o de sempre: fantasias como num desfile de fatos absurdos em que ela por um rápido momento se achava, mas logo em seguida se perdia mergulhada em suas próprias prosopopeias... Aí o tempo foi se passando e eu, como das outras vezes, não mais a escutava. Meus olhos pregados nela, mas o olhar, dali pra frente, foi ficando muito vago, a ponto de incomodá-la:
- Você não esta prestando atenção no que estou dizendo! Exclamou com raiva.
Fiquei pensando que com aquele arsenal de mentiras, seria doloroso encontrar-se consigo mesma. Parece um caminho sem retorno. Creio que ainda há tempo, apesar dos seus sessenta anos. Mas o que a faria a essas alturas largar o rabo de saia da fantasia? Que tipo de risco ela correria? Esta é a pessoa mais virtual que conheço, pensei. E fui me fazendo perguntas... Em que tipo de valores seu cérebro foi estruturado? O que ocorreu de tão doloroso para arrancá-la da realidade? Por que a verdade seria monótona e insignificante? Digo isto porque a elaboração das histórias costuma ser tão genial que os fatos parecem verdadeiros. Pena que, muitas vezes, maledicentes. Qual das máscaras que usa se assemelha a sua realidade? Em que dor insuportável ela se perdeu de si mesma e não quis voltar atrás? Será que existem muitas pessoas como aquela? E o que é mais intolerável em tudo isso, é sua não percepção de que as pessoas não são idiotas e mais cedo ou mais tarde irão descobrir o blefe. Mas ela fará qualquer coisa inútil para que isso não aconteça! Inclusive chamar outras pessoas medrosas para reafirmar suas mentiras.
Quantas pessoas interagem com as outras vestidas com as plumas e paetês da fantasia? Afinal, de tanto nela crer, a pessoa acaba não sabendo mais separar o joio do trigo; o falso do verdadeiro. É ai que a doença se agrava. No caso daquela senhora tudo o que ouço dela se transforma em bolhas de sabão que estouram rapidinho no ar.
Hoje temos várias terapias alternativas, que nos ajudam a percorrer o caminho do autoconhecimento: eneagrama, mapa astral, livros de autoajuda etc. além das terapias tradicionais. O que impede a busca de um desses? Alguns amigos meus se encontraram no Budismo; outros, no Cristianismo... Há muitas opções que nos ajudam a não nos perdermos em nossas fantasias.
Não basta o conhecimento de si mesmo em determinada fase da vida, mas o reconhecer-se constantemente, à medida que nos deparamos com as circunstâncias que nos cercam. A cada entrada de uma nova pessoa em nossa vida, diante de cada situação de sofrimento ou alegria. É um treinamento diário com ensaios e erros no cair e no levantar, mas nunca deixando que a ilusão nos ofusque a visão, a consciência. Este é o propósito. Sem dúvida o reconhecer a si mesmo de forma constante, significa movimento contínuo de retorno da própria identidade, em todos os níveis dentro de nós. Como se num mergulho buscássemos lá no íntimo, o ser que somos e queremos expandir. Como avanço e recuo das águas do mar. Desconstruindo e reconstruindo... Para que a gente mesmo não vire bolha de sabão!

Mundos infinitos (Poemas misticos do oriente)

2011-08-20T07:20:00.000-07:00

A caçadora de belezas

2011-08-19T20:44:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Mesmo nos dias em que meu coração dormiu fadigado, quando levanto da minha velha cama dou com uma chuva de pequenas pétalas roxas sobre a escrivaninha branca. Elas representam as boas recordações dos Campos de Lavanda da França. O perfume já se foi, mas ali, sequinhas, elas continuam como as Sempre Vivas dos campos de Minas Gerais. Caçadora de belezas que sou, sinto que o único recurso para acalmar-me a alma é esse encontro com o Espirito onde mora a Beleza, que é santo – o Espirito Santo.
Ninguém cantou esta senhora, que acalma as turbulências do coração, mais que os Sufis, o povo do Caminho, como dizia o Osho. A rota da beleza que perfuma por onde passa, atravessa a história e as fronteiras não só da Terra, mas como do Cosmos! Fui longe demais? Sim, mas é verdade. A Beleza tem o dom de retirar aquele espinho que está lá, bem encravado, na alma.
Outro dia quando acordei com sentimentos confusos como criança em estado de guerra, um passarinho, que não consegui identificar, cantou numa árvore próxima ao prédio onde moro. Em meio ao ruído de motores e buzinas dos carros apressados, surgiu o trinado da avezinha que chegou aos meus ouvidos como bálsamo... Mergulhei naquelas notas que se espraiavam pelos céus e de súbito fui tomada pelo espírito da Beleza! Então encontrei minha alma que estava querendo escapar. Eu me fiz à pergunta: Como um ser tão pequeno em tamanho consegue cantar daquele jeito senão um anjo em forma de pássaro? Rumi, o maior dos poetas sufis, escreveu:

“Ó amantes, abandonai as tolas ilusões.
Enloquei, perdei de vez a cabeça.
Erguei-vos do fogo ardente da vida
- tornai-vos pássaros, sede pássaros... “

No caso das aves, como das lavandas a essência é a mesma. Se eu consigo abstrair-me de tudo o quanto cerca e me deixar levar por aquele rastro perfumado, estarei livre da loucura! Tanto é que esta senhora é irmã gêmea do amor. São tão cumplices que se uma não fica presente sem a outra. Quem não tem nostalgia da Beleza? Quem não a deseja de todo coração e quem não tem um altar dentro de si para recebê-la?
Acima de tudo que a representa neste mundo, além das artes, ela está infinitamente presente em um gesto de compreensão e carinho. Na compaixão principalmente em comportamentos justos e éticos.
Se o ser humano, desde o útero materno, fosse acolhido com amor, certamente a procura e reconhecimento da beleza seria bem mais fácil. Um exemplo disso foi o que vi hoje no Bom dia Brasil da TV Globo: o grande maestro indiano Zubin Mehtad regendo uma orquestra de moços e moças da favela em Heliópolis, São Paulo. Querem coisa mais bela do que isso?

De quem era aquela saudade?

2011-08-12T16:47:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Despertou com saudade de alguém, mas não sabia de quem se tratava... Procurou relembrar os amigos, mas nenhum deles era responsável por aquele sentimento. Mesmo os que moravam distante. Depois ressuscitou a lembrança dos parentes e amigos falecidos... Nenhum retorno. Aquela saudade também não era de nenhum deles. Continuava a sensação de vácuo fundo dentro do peito. Aquele sentir não tinha cheiro e parecia mudo. Lembranças são quase sempre rumorosas. Por que aquela ansiedade de querer ver, de sentir o gemido oculto da ausência? E aquele era inteiramente silencioso: sem palavras, música ou perfume e muito menos tato que se desse a reconhecer. Não havia definição para aquilo e nem outra palavra além de saudade...
Estava cansada daquela vida de quebra cabeças. Dos esboços que não viravam desenhos, apenas se insinuavam. Enfastiada de expressões que não tinham sentido. E das meias palavras dos que lhe diziam amor. Saudade de alguém que ouvisse sua verdade por inteiro, de forma amorosa, sem julgamentos. Disso tinha certeza. Com quem ficasse à vontade... Mas talvez estivesse com saudade de Deus. Para alguns Ele só aparecia nos momentos gloriosos ou de tristeza profunda. Para ela, no momento sagrado de escrever. Mas não era ali o caso. Aquela incômoda saudade brotava como fio d´agua de um encanamento rompido, molhando seu caminho em tempo de estiagem.
Na verdade aquele sentir tinha a ver com gente encarnada que não tocava seu corpo ou sua alma há muito tempo... Queria repousar e confiar no colo de alguém que esperava durante toda a vida suspirando pelo encontro. Não gente que fizesse joguinhos de entra e sai nos seus dias na Terra, pois que não havia mais tempo para essas coisas. Alguém fiel, que pudesse deixá-la livre, sem cobranças ou pedidos de justificativa. Estava cansada de alimentar fantasias nas mentes que a interpretavam pelo que não era. Buscava alguém que soubesse reconhecer e acolher. E que fosse tão louco e imperfeito quanto ela, mas que o reencontro se desse a luz de dois olhares amorosos que se completassem. E que fosse um descanso na brincadeira de esconde-esconde dos jogos humanos.
Também não era do desejo de sexo, aquela saudade, apesar da carência de toque. O que mais se assemelhava com o tal sentimento, era a lembrança das mãos macias de sua mãe dando-lhe um banho de gamela, quando era menina. O jeito carinhoso de passar sabonete cheiroso em seu corpinho cheio das marcas e manchas deixadas pelas travessuras. E de massagear sua cabecinha de cachos loiros. E ainda do perfume que se desprendia do frasco de Alfazema, aplicado atrás das orelhas, toque final do banho. Mas aquela era saudade declarada. Sabia quando se deixava enlevar pelas lembranças da mãe. Ah! Se pudesse deixar seu corpo cansado cair no regaço materno ou de alguém a quem confiasse... Mas acontecia o contrário: a vida esparramava em seu colo, gente adulta, pesada demais para que ela tivesse condições de sustentar. Como buquê de flores dormidas. Mas se ela não estava dando conta de cuidar de si mesmo...
Tinha certeza de que seu coração sabia onde estava este alguém, mas era pirracento, não lhe revelava nem em sonhos...
Seria saudade de si mesma? Da moça destrambelhada, de cabelos esvoaçantes, que dançava de improviso e corria das tropas de choque na época da ditadura nos anos 60? Também não era isso. Sabia reconhecer seu caráter a cada nova fase, nas diversas metamorfoses que aconteciam nos laboratórios de sua alma. Tinha consciência de que ainda haveria muitas outras até que partisse deste mundo.
Não havia jeito. Precisava abraçar aquela saudade, sem rosto, tão incômoda ao seu coração. Aí pensou na eterna incompletude de si mesma e dos seus semelhantes... Graças à melancolia que aquele sentimento lhe trazia, poesias brotavam-lhe da alma aos borbotões. Como lágrimas...
Claro que aquilo passaria como das outras vezes e ela, como sempre, seguiria adiante...

http://precesemcaledoscpio.blogspot.com/

2011-08-05T19:09:00.000-07:00

Transcendência, um blog que reUNE

Em Versailles

2011-08-05T06:01:00.000-07:00

Al flores de Versailles

2011-08-05T05:52:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Em 1979 andei por ali, pelo Castelo de Versailles. Ninguém havia me chamado atenção para os Jardins do palácio. Cheguei por lá cansada, e não prestei muita atenção nos detalhes. Na maravilhosa Sala dos Espelhos vislumbrei os jardins, mas não pude visitá-los. O grupo estava mais interessado em ver os aposentos de Maria Antonieta, que nada tinha a ver com a beleza de Kirsten Dunst, a atriz que a interpretou no filme. Lembrava-me vagamente do pequeno leito de Napoleão, onde fiquei decepcionada com sua provável estatura. Aquela pequenina cama não combina com a fama do grande ditador. Tinha também lembrança das pinturas, esculturas e tapetes fabulosos, que contavam a história da França. Mas agora eu passeava com minha filha pelo sonho de Louis IX, o rei Sol, fora do tempo e do espaço...
Ah! As flores, principalmente as rosas... A força das sementes que faz brotar plantas que florescem com tanta simplicidade, permite que a gente descubra a real beleza do Castelo que não é mais elegante e majestoso que qualquer um dos seus jardins! Um complementa o outro. Lembrei-me das palavras do Mestre que pedia que olhássemos os lírios do campo, pois que nem Salomão, com sua pomba, vestia-se como um deles... Garoava quando fomos, eu e minha filha, nos aproximamos do jardim principal. As flores estavam molhadas e havia um delicioso perfume de rosas por todo canto! Certamente os luxuosos castelos forjados pelos reis, não seriam tão belos se, ao seu redor, não houvesse jardins como aqueles! Ali estava Os cavalos de Apolo, Diana, a caçadora e as ninfas que bailavam com suas corbelhas de pedra, cheias de flores. Todos presentes em forma de estátuas brancas, ao lado de enormes vasos de plantas. Um grande lago refletia a beleza das árvores. Além do labirinto próprio dos castelos medievais, os Jardins de Versailles são repletos de pequenos bosques como o Bosque das Três Fontes, Arco do Triunfo, do Obelisco, etc. De bosque em bosque fomos caminhando pelas alamedas de cerca vivas, muito bem aparadas. Na verdade tudo o que imaginamos de belo está ali naqueles hortos. Queria visitá-los por inteiro, num pequeno veículo, mas quem o dirigisse teria que apresentar à carteira de motorista no ato do aluguel, e nós duas as deixamos em casa... Então, após passearmos pelos enormes canteiros, andamos pelas alamedas visitando cada fonte, cada recanto escondido.
Então pensei que não foi o Palácio de Versailles que visitei pela segunda vez, que me trouxe alegria e espanto, mas aqueles vergéis! Não sou paisagista ou expert em jardinaria, mas a planificação daqueles espaços verdes, que começou com um tal de André Le Nôtre, no sec. XVII é de uma beleza impressionante! Sem dúvida que este jardineiro sabia comunicar-se com as plantas e tinha uma sensibilidade incrível para saber onde cada uma delas seria feliz. Até as árvores são ornamentadas! Suas esculturas e fontes harmonizam-se com as flores. Os jardins estão cercados por um cinturão de floresta circundante que tornam a atmosfera rarefeita. Fiquei imaginando a presença de Louis XVI, Maria Antonieta e os nobres da corte francesa, passeando por ali.
Assim sendo, mesmo com a garoazinha que deixava um pouco cinza a paisagem, pudemos apreciar o show da Natureza bem cuidada em Versailles!

Maria J Fortuna às duas da madrugada...

2011-07-30T22:40:00.000-07:00

A luz crescia
ao derredor da dor
Não havia nenhum espaço
Para assombrações da tristeza

O lago Annecy e a I´lle no centro da cidade.

2011-07-30T10:43:00.000-07:00

Annecy, um encantamento!

2011-07-30T09:25:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Eu estive lá, na antiga Roma dos Alpes! Chamava assim antes de acontecer a Reforma Luterana. Naquela época foram construídas catedrais, mosteiros e basílicas lindíssimas!
A pequena cidade de Annecy pertenceu a Genebra, mas na revolução francesa foi anexada ao Departamento de Mont Blanc tornando-se francesa. Atualmente é chamada a Veneza dos Alpes devido a ser cortada por um canal no centro da cidade.
Nessa época do ano, às margens do rio Thiou, a cidade começa a se enfeitar! Este rio é afluente do rio Annecy, que deu nome ao lugar. Ali o tempo debulha as horas como se tivesse rezando, porque exala quietude e enruga sua pele como tecido de fustão, tal a paisagem formada por montanhas e construções medievais. Como muitas cidades da velha Europa, as construções em pedra predominam nas estreitas ruas que evocam o passado de lutas com vitorias e derrotas, que marcaram a história do país.
A beleza do Lago d´Annecy, onde tremulam as imagens das montanhas, tocou-me profundamente a alma. Pensei de como teria sido bom se eu ficasse ali até 6 de outubro, quando acontece a Fête du Lac, realizada todo ano, com seus incríveis efeitos pirotécnicos! Mas os fogos não devem ser mais belos do que aqueles que enfeitam a virada do ano na praia de Copacabana, Rio de janeiro! O que me atraiu ali foi realmente a beleza do lago azul que se presta a várias atividades esportivas naquela região da Savoia. Por isso mesmo Annecy foi escolhida, para representar a França nos Jogos de Inverno de 2018.
A Pequena Veneza de Savoia recebe no canal principal que corta a cidade, a visita dos patos e pássaros que sobrevoam as águas o todo tempo. Charmosos restaurantes e cafés estão por todo canto! Ali servem pratos de massa com frutos do mar. Muitos deles com champignons. Há quase sempre uma ferinha de deliciosos queijos regionais com vinhos especiais, ervas e frutas vermelhas. O Palais de I´lle que foi outrora prisão, fica bem no meio do canal florido, O Chateau Annecy, muito bem cuidado, hoje transformado em museu, é atração para os que ali comparecem.
Como sempre a presença das flores coloriram as margens do rio de tal forma, que me deixei debruçar por alguns minutos numa das pequenas pontes que enfeitam o canal, num esforço para trazer aquela lembrança para meus sonhos. Coisa de encantamento mesmo!

Giverny - The Magic of Monet's Garden

2011-07-23T20:17:00.000-07:00

Este video mostra a beleza das flores do Jardim de MONET!

As flores de Monet

2011-07-21T08:07:00.000-07:00

A diversidade de espécies, de cores, tamanho e formato desses jardins encantados, lembram-me um coral perfumado. A gente ouve a música das flores...

Botões de rosa se abrem em abundâcia! Formam um poema só escrito pela Natureza

Os Jardins de Monet

2011-07-21T07:45:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Esse passeio pelos recantos da França, definitivamente, trouxe-me a alegria de um contato muito intenso com a Beleza! É o de que necessitamos para nutrir nossas almas. Então, depois do espetáculo das aves, fomos ao encontro das flores em Giverny. Lá ficam Os jardins de Monet .
Embarcamos no trem na Estação Saint Lazare e descemos em Vermon. De lá, um táxi deixou-nos na antiga residência desse pintor extraordinário, cujas obras foram inspiradas nos seus jardins. E como posso descrevê-los em palavras? Creio que não seja possível. Só posso expressar o quanto me senti enlevada num espaço florido a céu aberto, onde o suave perfume de algumas flores tocou minha memória poética com intensidade! Nos Jardins de Monet, tudo brinca com tudo. O sol deita seus raios manhosos nesta época do ano, nas águas do riacho Ro que passa sob a famosa ponte em estilo japonês, indicando o Jardim aquático com suas lindas vitórias-régias, tão queridas do Mestre. Esse pequeno riacho reflete a imagem das flores em sua diversidade. Nunca vi tanta variedade delas espalhadas pelos canteiros, como se estivessem unidas na sutileza de um som que a gente não ouvia. Como sei que o som tem cor, eu escutava as flores, particularmente as orquídeas, que foram reproduzidas numa belíssima tela do pintor. Até atingir uma idade avançada, Monet semeou 1800 espécies diferentes de plantas. Seu jardim tem duas partes: um jardim de flores denominado Clos Normand, em frente à casa, e um jardim aquático japonês que fica do outro lado da estrada. Os dois jardins são contrastantes e complementam um ao outro.
O Jardim Clos Normand, é este a que me refiro em relação à diversidade das plantas. Ele é repleto de arcos de ferro, onde se enroscam, gostosamente, trepadeiras, e onde habitam as roseiras que produzem rosas de várias tonalidades nessa época do ano. Bambus e nenúfares também vicejam neste inicio de verão. Flores agrestes consideradas exóticas ali também estão.
Gostaria de ter fotografado todas, mas a voz do gondoleiro italiano tornou a ecoar em meus ouvidos: melhor contemplar... Nada reproduz toda aquela lindeza! Então pra registrar minha visita por lá, tirei algumas.
A casa de Monet está tal qual era quando ele a habitava. Com certeza era um homem caseiro, que gostava de ficar tranquilo em seu atelier para produzir suas obras-primas! A casa é grande, tem vários quartos e uma sala muito aprazível. É repleta de quadros japoneses, fotos de família e algumas de suas famosas telas. Ali, como no jardim, a gente sente a presença do artista em toda a casa e pelas paredes. Ouvi falar que os vizinhos achavam o pintor muito esquisito e puseram-se contra suas plantas que, segundo eles, podiam envenenar a água do riacho.
Vou postar algumas das fotos que tirei e um vídeo, encontrado no YOUTUBE, que mostra a beleza das obras de Monet. Foi um dia riquíssimo em minha vida!

2011-07-16T16:00:00.000-07:00

Treinador com arara

Ninho das cegonhas

Show de Pássaros em Dombes

2011-07-16T14:16:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Os pássaros... Sempre que penso neles, algo de muito especial acontece em meu coração: ele fica leve e com asas... Não é à-toa que os Sufis tem como símbolo um coração com asas. Às vezes, em meditação, eu me vejo agarrada em suas penas, voando rumo ao infinito! Nenhum ser me acalma mais e me deixa tão livre, em pensamento e sentimento, como esses anjos voadores, que tingem a natureza com suas cores e trabalham para que a beleza seja perene sobre a face da Terra!
Assim fui vê-los no Parc Oiseaux, em Dombes, nas proximidades de Lyon, onde assisti ao inacreditável show desses irmãozinhos de Francisco de Assis, que circulam sobre nossas cabeças.
Digo que, realmente, nunca havia visto pássaros livres, obedecendo a uma instrutora, que nos falava de cada uma de suas espécies. A plateia, em semiarena a céu aberto, estava repleta de criancinhas, na maioria loiras, que sacodiam os bracinhos e apontavam para elas com admiração e entusiasmo. No centro, uma jovem ao som adequado a cada ave, chamava por elas, que apareciam do nada e, em voo rasante, apresentando-se no exato momento em que eram chamadas e deixavam o palco por uma espécie de gruta imitando os bastidores, como fazem os atores.
Assim, boquiaberta, assisti a um dos maiores espetáculos que presenciei em minha vida! Gaivotas, pelicanos, colibris, águias, araras multicores, etc... e até urubus treinados, compareceram ao show de uma beleza incomparável! Tentei filmar, não deu. Mas aquele espetáculo é pra ser guardado na memória, ao vivo. Tipo as águas das grutas de Capri, onde um gondoleiro me falou que não fotografasse nada, porque nada iria reproduzir aquela beleza! Era hora da contemplação! E assim foi...
Eram seres voadores de todos os cantos do mundo! E as araras brasileiras estavam ali também. E foram as mais belas do espetáculo!
Um ponto de destaque: uma ave desengonçada que caminhava em direção à treinadora, ao som de uma música que lhe acentuava os hilariantes passos. Muito engraçado! Outro momento deslumbrante foi quando o céu ficou pontilhado de pássaros vermelhos, que sobrevoaram nossas cabeças formando um véu flutuante que subia e descia em direção ao centro,
onde estava a jovem que dirigia o espetáculo. E os urubus que, de repente, tornaram-se belos em sua negritude e bailaram como se fossem reis numa linda coreografia! Lembrei-me, imediatamente, da personagem do meu livro O pardalzinho desconfiado, onde o herói é um urubu. Na verdade, nunca achei esta ave feia. Nunca o achei mensageiro da morte,
mas um colaborador na limpeza das cidades. Depois, vieram as garças e cegonhas. Foram muitos os atores alados que nos deixaram comovidos e agradecidos por saber que eles existem.
Vou lhes revelar um segredo: desde quando eu era criança, uma forma de me acalmar e esquecer os problemas e descansar um pouco dos conflitos que a gente tece na vida, é imaginar-me escondida sob a plumagem de um pássaro, sentindo seu calor, respiração e batimento cardíaco. Muito louco né? Mas talvez seja a sensação de conforto que experimentamos no
útero materno. Nada é mais aconchegante do que as plumas e até o cheiro dessas aves! Fora o fato de podermos voar nesse refúgio... Depois, percorremos o Parque e visitamos outros seres alados que não participaram do show, dentre eles a coruja, que particularmente me encanta e que também faz parte da história do Pardalzinho. Como a harpia e o condor.
O bosque onde essas criaturinhas moram é muito belo também! Isto me faz ter muita vontade de rever toda essa maravilha!

Meu novo enderêço eletrônico

2011-07-16T07:50:00.000-07:00

Meus amigos seguidores ou não de Artes e artes, estou com novo enderêço eletrônico: mjflima85@gmail.com. Meu enderêço no Terra tem devolvido os emails para o remetente.
Um grande abraço e continuem acompanhando meu passeio pela Europa. Tem muito mais!

Maria J Fortuna

Como assim, Eurodisney?

2011-07-14T02:01:00.000-07:00

Maria J Fortuna

O convite apareceu de supetão: - Mãe, você quer ir à Eurodisney? Convite meio que fora do roteiro de viagem... Lembrei-me de Ariano Suassuna que detesta Mickey. Não sabe por que tanta gente se empolga para ver um rato. Mesmo admirando muito o nacionalismo do velho mestre, topei! Já que estávamos em Paris, que é um caso à parte...
Confesso que aquele desvio nos propósitos culturais da viagem foi um toque de despertar, como se uma varinha mágica tocasse minha memória adormecida dos fatos da infância. Lembrei-me daquela foto que tanto havia me despertado admiração e inveja, quando eu tinha meus quatro anos: uma prima mais velha com o Mickey, do seu tamanho, numa das ruas do Rio de Janeiro. Eu perguntava a minha tia: - Mas ela encontrou com Mickey mesmo? E a tia não só afirmava, como fantasiava em cima, causando-me um desejo enorme de ir para aquele lugar mágico , encontrá-lo também. Quer ver que é por isso que lá é cidade maravilhosa, pensava eu.
Então fomos nós: eu, minha prima da minha idade, com fibromialgia sem crise, e a filha que me propôs o passeio. Eu iria desde que não participasse daqueles brinquedos malucos, que acabam com o coração de uma sexagenária.
Centenas de crianças, em sua maioria loirinhas e japonesas, desfilavam com seus pais pelas ruas estreitas da cidade encantada. Havia pequenas filas para que a gente participasse dos brinquedos. E olha, fiquei maluca com a gruta de Peter Pan, onde parecia que estávamos voando num céu muito estrelado, e a gente ouvia uma música muito suave... A casa da Branca de Neve e, principalmente, a gruta dos Piratas do Caribe, onde o carrinho em que estávamos despencou lá de cima e caiu n´água! Comprei uma foto bizarra da gente gritando, com olhos esbugalhados de susto, batida exatamente no momento da queda. Puxa, a foto foi bem salgada no preço, mas até o fim dos meus dias vou rir daquelas caras, que na verdade são coroas. Valeu a pena...
Rodamos numa xícara gigante, navegamos numa embarcação que nos permitia ver figuras do mundo Disney às margens do rio e passeamos de carrossel. E, pasmem, procurei por Mickey, o rato sem graça de Suassuna, por todos os lados, porque queria tirar uma foto com ele. Acabei encontrando o Pateta que, como Jô Soares, sempre me despertou a seguinte questão: Por que Pluto, sendo tão cachorro quanto Pateta, não se veste como ele? Lá estava a figura do cachorrão autografando e pousando com crianças e adultos. Então tiramos a foto.
O ponto alto do passeio foi assistir ao desfile dos personagens. Ah! Que coisa mais linda! Todos eles estão ainda vivos no meu imaginário infantil: Cinderela, Branca de Neve, Peter Pan, Os três porquinhos, o gato do sorriso de Alice, etc. Um suspiro vindo lá do coração provocou-me o surgimento de algumas lágrimas que eu, bem escondidinha na multidão, limpava, rapidamente, com a costa das mãos, para não perder o desfile...

Lavandas

2011-07-08T20:42:00.000-07:00

Campos de Lavanda

2011-07-08T17:00:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Era comum eu ficar recebendo e-mails cujo anexo eram fotos incríveis dos Campos de Lavanda, na região de Provence, França. Era um deleite sonhar com aqueles campos... Mas não imaginava que um dia eu pudesse estar lá. Mas aconteceu!
Fomos de carro, passando por vários campos de girassol e trigo. Os girassóis são outra grande atração, pois a plantação desta bela flor, que margeia a estrada, irradiando sua devoção pelo sol, expressa beleza luminosa por causa do seu amarelo quase dourado. Estas flores incríveis são irmãs das flores de trigo e lavanda, pois crescem lado a lado.
A minha primeira impressão foi de que a paisagem era algo virtual, talvez por influência dos tais anexos que recebo dos amigos. Eu estava ali numa cidadezinha muito linda chamada Sault. Ali, num restaurante aconchegante, comemos mais tarde, trutas com amêndoas e tomamos um doce vinho rosê.
O céu muito azul em degradê com as flores de lavanda, que nessa época ficam entre o lilás e o azul, o perfume da lavanda e o barulho das cigarras transportaram-me às reminiscências da infância, no sítio onde passava as férias de julho, quando dormia ao som desse cântico ritmado e rouco. Aquele cheiro despertava-me a memória do silvestre perfume de alfazema que minha mãe usava durante todo o dia. Quando me contava histórias de príncipes e princesas, para dormir, a última coisa a se apagar de minha consciência, era aquele seu tão suave perfume.
As casas no estilo provençal se agrupam formando ruelas. Nelas, o odor daquelas florinhas lilases e azuis está por toda parte. Os beneditinos tem uma Abadia, onde cultivam ervas aromáticas, naquela região. Cenário imortalizado por Cezanne.
A lavanda tem a força que restaura estados de desequilíbrio, trazendo harmonia para a mente e corpo. Sua colheita pode ser manual ou com máquina nas grandes fazendas. Essas flores têm um componente chamado esteres, que é uma substância que tranquiliza. Essas hastes, com florinhas retorcidas, ajudam na desobstrução das vias respiratórias, dentre outros benefícios, como óleo para dores musculares,aliviando bem a tensão nervosa. Podem se,r também, antissépticos e analgésicos, principalmente para dores de cabeça, bem como tratamento para palpitações e, segundo alguns médicos florais, elas aumentam a autoestima. Não é à-toa que lavanda vem de lavare (latim) que quer dizer fazer limpeza e desintoxicação.
Elas existem também na região de Avignon, onde Van Gogh pintou os girassóis e Arles. Além de que Matisse, Picasso, Camus e outros artistas, caíram-se de amores por aquelas paragens perfumadas e mudaram-se para lá. Nas planícies da região de Luberon. A presença das oliveiras também é constante, bem como as cerejeiras.
Aspirando as lavandas, tornei-me criança novamente. Caminhei pelos canteiros muito bem alinhados, fechei os olhos, meditei e me deixei levar pelo batismo de algo que nem sequer eu mesma sabia que iria se realizar. Além do que, esparramei pelos quatro cantos do meu quarto, todo aquele perfume dos deuses.

Um monte cheio de mistérios...

2011-07-03T03:19:00.000-07:00

O inesquecível Mont Saint Michel

2011-07-02T18:39:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Eu estava ali, diante de um dos meus sonhos: O Mont Saint Michel! O bater das asas do chefe da milícia celeste havia me transportado até a Abadia nas ondas de uma antiga aspiração.
A subida pelas ruelas estreitas da pequena cidade medieval trouxe-me a sensação de estar caminhando no tempo, até aquela época em que os cavaleiros cruzados zelavam pelos devotos que visitavam lugares santos. Pensei no Santo Graal e sua não muito reconhecida matéria-prima: a pedra verde, encontrada nas Abadias e Catedrais da França. Acreditam alguns que ali seria um dos locais onde ela se encontra encrustada nas rochas.
O Santuário, que fica na Normandia, França, dedicado a São Miguel Arcanjo, traz a estatura dourada do Arcanjo vestido de guerreiro com asas, no topo da Igreja abacial. Reza a lenda que houve uma terrível batalha entre as forças do bem e do mal e, aquele ser angélico, penalizado com o sofrimento do povo que ali habitava, liderou as forças do bem, conseguindo a vitória contra um dragão maléfico que saía das águas. Depois, o anjo guerreiro pediu que construíssem uma Igreja em seu nome.
Após o tumulto na entrada das primeiras ruelas, onde o comércio de souvenir é feito em larga escala, percorremos becos silenciosos, que escondiam muitas surpresas! O silêncio bafejou o sagrado, logo que avistamos a Igreja do monastério. Havia cheiro de antiguidade no suor das pedras, muros e casas medievais.
Ao chegarmos à entrada principal da Igreja, ponto alto do passeio, encontramos os beneditinos que ainda vivem por ali, preparando os ofícios sagrados. A Missa foi rezada em meio ao perfume de incenso, flores e os badalos do sino. O órgão foi tocado, enquanto o coro angelical causou-me forte emoção. Entreguei-me totalmente àquele momento. Foi no dia em que a Igreja comemora Dia da Santíssima Trindade e pessoas, em várias línguas, cantavam Vivez em paix, et le Dieu d´amour et de paix sera avec vous...
Depois da Missa, percorremos os fantásticos labirintos no interior da Abadia. E as 11 h daquela manhã, assistimos a maré cavalgar soberana sobre o branco e imenso areal que cerca o Mont. Este fenômeno das marés ocorre todos os dias. A imensidão da paisagem, tanto recoberta de água, como em meio às areias, é esplendorosa! Carneiros e vacas malhadas pastam a certa distância, trazendo um ar bucólico àquelas paragens.
Mont Saint Michel foi uma fortaleza inexpugnável para os franceses durante a Guerra dos Cem Anos com a Inglaterra. Tornou-se o símbolo da identidade nacional francesa. O monte está ligado ao continente através de um istmo natural, coberto pelas já mencionadas marés altas. Em 2006, o governo francês anunciou um projeto para torná-lo novamente ilha, com a construção de barragens a ser completada até 2012. Recupera, assim, a aura mística que faz parte daquela misteriosa cidadezinha, que na verdade é imensa pela tradição e pela história e que insinua sempre a presença do que já se passou.

À noite, dormimos numa das casas que se tornaram hospedarias. Muito bem cuidada, acolheu a nós e nossos sonhos dentro de si, proporcionando grande conforto físico e espiritual.
Lá fora, o vento traquinava. O mar, agora, parecia sonolento. A escuridão era quebrada por uma ou outra luzinha saída das hospedarias. Dentro, o aconchego, o pão, o vinho, uma risada gostosa, o cheiro de comida quentinha, o ruído das gaivotas lá fora, arranhando o silêncio e insistindo, em vão, pintar a noite de branco com seus vôos harmoniosos.

Da Europa

2011-06-30T06:21:00.000-07:00

Gente, não deu tempo de escrever que eu estou na Europa este mês. Aí vocês me veem, no interior do TGV, o chamado Trem Bala, estou na França, indo para Paris.

Com certeza quando chegar conto a viagem toda. O que senti ao ver o Mont Saint Michel, os Campos de Lavanda, o Show dos Pássaros em Lyon e outros lugares lindíssimos!

Até breve!

Uma Voz em tom maior - reprise

2011-06-09T19:06:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Hoje, o ser eterno falou para meu ser finito:
- Você é maior do que a dor dos seus ossos.

Escutei a voz da Consciência, que habita meu corpo há mais de sessenta anos!
– Você é maior do que seu corpo, insistia.

Experimentei uma nítida sensação de estranheza, como se eu não estivesse ouvindo estas coisas pela boca dos que estão a par desta verdade uma vida inteira! Como se eu, já há algum tempo, não me sussurrasse estas palavras, quando as dores da vida se hospedam em meu corpo. Mas a voz falava em tom novo, em nova cor.
Tudo era tão simples como o ato de jogar miolo de pão aos pombos... Ao mesmo tempo tão bizarro... Quase ridículo, que tanta grandeza podia caber num corpo tão frágil! Mas não coube duvidar, ouvia a voz que insistia:

- Você é maior do que seu tempo cumprido e do que há de vir. Maior que suas fantasias... Maior que seu medo e pecados. Maior do que sua loucura! Não. Não era fuga... Nem tão pouco magia... O que eu estava escutando era mais verdadeiro que a presença do sol na Terra. O que causa estranheza é que sendo tão maior do que meu corpo, ecoa e habita nele... Por que cargas d água estou neste planeta tão dilacerado, onde as pessoas passam fome e, quando comem, estão sujeitas, muitas vezes, a engolir venenos? Sujeitas a consequências das tragédias ambientais, que elas mesmas provocam...

O que este eu maior faz dentro de mim? Por quem me toma? Lembrei-me dos meus antepassados e de suas consciências frente ao perecível, a morte. Por que, mesmo assim, trazem filhos à vida? O que os levou a crer que eu, por exemplo, poderia sair-me melhor do que eles frente às limitações do tempo, ao inevitável? Por um acaso tiveram consciência de que eram maior do que eles mesmos?

- Você é maior que tudo isto... Continuou a voz interior.

Senti-me num circo, onde os maiores desafios de equilíbrio são mostrados em meio a uma festa, onde as pessoas perdem a noção do perigo! Num picadeiro, onde as coisas mais incríveis acontecem! Eu, voando num trapézio, de uma situação a outra, de uma emoção a outra, expondo corpo e alma ao perigo. Tendo que confiar em outro trapezista, que estende as mãos para me segurar, mas que pode falhar. Como domadora de leões fantásticos que me habitam o coração e que, quando rugem, deixam-me de cabelo em pé, frente a meus próprios desejos! Andando na corda bamba dos acontecimentos derrapantes do dia a dia... E o palhaço que sempre brota dentro de mim quando um risco maior aparece? E a platéia? Sem ela o circo não acontece. Ser expectadora de mim mesma... Enfrentar o picadeiro com galhardia. Um compromisso existencial de vida e morte... Pensei tudo isto...

E a voz persistia...

- Você é bem maior do que o perigo.

Quando uma vela está prestes a se apagar, pensei, a gente se junta à chama de outra que esteja próxima. E assim por diante... Mas se sou maior do que eu mesma, tenho essa luz própria. Mas onde está o gerador desta luz? Quem acendeu o eterno dentro de mim? Uma vez eterna, sou luz perene. Para isto há que eu esteja ligada a um gerador Maior cuja Luz sempre existiu...

Aí voltei no tempo e me vi pequenina no cais do porto...Fui receber minha família, da qual eu estava apartada fazia mais de ano... À medida que o navio foi se aproximando, eu fui experimentando uma felicidade tão grande no coração, mas tão imensa, que era quase insuportável esperar mais um pouco para abraçar meus pais e irmãos! Por pouco não me lancei nas águas escuras no cais. Foi uma das maiores felicidades que senti na vida! Naquele momento, no amor, tornei-me maior que eu mesma!

Todos os recados visíveis da Luz Maior nos são dados pela Natureza que destruímos. Pela inocência das flores, animais e crianças. Pelas alegrias dos encontros amorosos e do amor presente até nas dores do mundo.

Talvez seja por isto que eu e meus companheiros de jornada, estejamos neste corpo finito e perecível, mas com uma Luz maior do que nós mesmos. O objetivo cósmico talvez seja este: fazermo-nos entrar em estado de felicidade suprema ao regressar ao fogo de origem. Tornarmo-nos Um com Ele no Amor.

Assim foram aquelas horas da madrugada em que uma voz, dentro de mim falou, amorosamente, que sou maior que eu mesma e finalmente eu acreditei e confiei.

A semeadura de Joyce

2011-06-05T16:41:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Passei bons momentos esta semana, lendo Longos trechos de dias líquidos, de Joyce Cavalcante.
Filha de cearense que sou e nascida numa Ilha – a de São Luís no Maranhão, senti cada palavra, cada frase, cada período desse livro, onde a autora, magicamente, trabalha seus personagens, com pinceladas molhadas no azul do mar! “Restou-me o mar ao crepúsculo, que entrando pela janela do meu quarto me emoldurou a infância.” A obra possui grandes trechos em prosa poética, onde o centro de tudo é a mulher com gosto de sal e frutos do mar! Não foi á-toa que li de uma vez, prazerosamente, essa obra, respirando lembranças da minha Terra natal e evocando meus antepassados...

Na verdade, Joyce é uma escritora que nasceu com o dom de semear. Não só o faz quando, através dos seus livros, deixa os leitores envolvidos numa energia de encantamento, como também porque convoca e congrega suas irmãs de sexo, a comparecerem ao mundo das letras, divulgando suas obras. Assim semeou a REBRA ( Rede de Escritoras Brasileiras). Depois , regou-a com carinho. Assistiu, com paciência, ao brotar da semente que ainda cresce, de tal forma que seus galhos e ramos já mostram associadas de vários Estados do Brasil e até no exterior! São ramificações de uma árvore que está se tornando adulta e dando inúmeros frutos! São várias Antologias publicadas pela Rede, que promovem a mulher que vive de sua arte literária. A última dessas Antologias, Show de Talentos, foi lançada no Salon du livre de Paris recentemente, com muito sucesso e a próxima brotará na Espanha.

Faço parte da semeadura de Joyce, deste admirável sonho concretizado: a REBRA! Todas as semanas, vejo meu trabalho em Artes e artes, divulgado para todas as que compõem essa Rede, que aumenta a cada dia. Outro dos meus contentamentos, que são vários, é descobrir fantásticas escritoras, como Eliane Accioly, Norália de Mello Castro e Rosane Zanini. Esta última convidou-me a participar de duas de suas Antologias. Com as três, mantenho ativa correspondência, onde trocamos ideias e comentamos nossos trabalhos respectivamente. Há muitos outros talentos, de grande categoria, divulgados pela Rede, o que nos deixa, a nós participantes, orgulhosas!

Uma dos mais nobres objetivos da REBRA é o resgate histórico da literatura feminina no Brasil. Joyce percebeu o quanto é importante fazê-lo, pois tudo o que queremos, como mulheres, é o reconhecimento também dos talentos de nossas inesquecíveis antecessoras.
Por fim, coloco aqui, as palavras desta mulher corajosa que acrescenta, soma naquilo que sabe sabiamente conquistar:
“Crescemos para conquistar espaços e estamos conquistando espaços porque crescemos. Muito conseguimos e ainda mais está a ser conseguido. Somos uma dinâmica. Mulheres em permanente movimento, como exige o próprio ato de criação, o motor que nos impulsiona e faz caminhar”

Para descansar o coração

2011-05-31T05:47:00.000-07:00

Ler

Eterna Procura e outros

no blog Transcendência

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A rua suspeita...

2011-05-30T20:51:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Eu estava atenta para duas questões importantes: a primeira delas é que na década de 60 eu não conhecia bem Belo Horizonte. Outra, de como iria encontrar o ponto de ônibus que me levaria até meu novo endereço.
Já havia rodado vários quarteirões e nada... Havia muito poucas pessoas por ali, naquela rua sombria. Meu coração começou a acelerar e bater descompassado. Lembrei-me daquele fato assustador da minha primeira infância: Na cidade onde passávamos as férias larguei as mãos de minha mãe, para ver o cavalinho de pau na vitrine. E quando de repente olhei para trás, não vi minha mãe. Só parei de chorar quando meu irmão, que comtemplava tudo de longe, apareceu. Deu-me a mão e fomos juntos, procurá-la. Mas aquela rua estranha, já ao cair da noite, fazia-me sentir cada vez mais só.
Apertei junto ao peito os livros que trazia do meu trabalho no Hospital sentindo que ali, definitivamente, não era lugar para ser frequentado por moça séria. E tive certeza disto quando passei por três homens que me olharam de forma desenvergonhada, de cima a baixo, e murmuraram algumas palavras que lhes fizeram gargalhar.
Pouco depois, quando encarei a descida da ladeira, comecei a ver mulheres estranhas, sentadas na mesa de alguns bares, cheios de homens. Elas estavam muito pintadas, quase desnudas, e olhavam de forma provocante para os homens que alisavam as coxas nuas e palpavam-lhes os seios.
Não havia mais dúvida! Eu estava numa famosa rua daquela cidade, chamada de Guaicurus, na zona boêmia de Belo Horizonte, onde se desenrolou a tumultuada vida pregressa de Hilda Furacão, personagem interpretada por Ana Paulo Arósio na TV Globo.
Lembrei-me que, quando criança, tinha inveja dos meus irmãos mais velhos, logo que fiquei sabendo, entre risos e sussurros, que eles frequentavam estranhas paragens, cheias de mulheres... E quem seriam elas? O que havia de tão proibido ali? O que faziam com eles? Eu ficava com a pulga atrás da orelha! Na época, ir à zona boêmia para os meninos, significava provar que haviam se tornado homens. Uma espécie de ritual de passagens da adolescência para a vida adulta. Por que eles tinham tanta liberdade e nós, mulheres, não? Fantasiava vestir-me com roupa masculina e visitar, noite daquela, a tal zona, para perscrutar o que acontecia por lá.Mais tarde, a curiosidade chegou ao máximo! Queria conversar com as prostitutas, fazer amizade, saber o que sentiam quando homens, conhecidos ou não, as abordavam. Se não podiam escolher um, em especial. Elas poderiam me falar como eram os homens que as procuravam. Seriam brutos, degenerados em suas relações sexuais, ou algum deles seria mais carinhoso...
Mas era chocante aquele lugar! Tive tempo para reflietir sobre o que me havia feito favorecida, com tantas oportunidades na vida e aquelas mulheres, talvez, sem nenhuma?
Tudo o que queria era sair correndo dali. Até que me apareceu um rapaz, alto e magro, bem vestido, que me falou para segui-lo sem olhar para trás. Eu me senti a mulher de Ló, citada na Bíblia. Se olhasse para trás poderia virar estátua de sal. Ali a chaga da doença social era muito mais viva!
Subindo a ladeira em silêncio ao meu lado, o moço falou-me bem sério:
- Aqui não é lugar para a senhorita!
Agradeci e peguei o primeiro ônibus que ia passando. Por sorte, era justamente o que me levou para casa.
E o rapaz que me havia feito companhia? O que fazia por lá? Não podia imaginar fazendo sexo com aquelas mulheres... Ou estava enganada? Esta indagação faz parte, até hoje, de minhas lembranças...

Em Transcendência a Oração do Abandono

2011-05-22T20:00:00.000-07:00

Um encontro delicioso dentro do coração!

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Allegro

2011-05-20T12:27:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Hoje, quando acordei, tudo que eu queria era ouvir a linguagem dos pássaros, voando no céu, celebrando a vida! Sonolenta, fechei os olhos e senti o embalo do respirar que adormentava meu corpo recém-desperto. Aquelas aves cantavam em tamanha harmonia e beleza, que tudo o que quis foi entregar-me àquele momento! Quão distante eu dos conflitos que trazem a guerra, eu me encontrava... Dei asas a imaginação... Podia fantasiar o que quisesse!

Em cada trinado das aves, lembrava-me do Allegro 3:14 de Vivaldi. Subitamente, a presença da bailarina uruguaia Graciela* aqueceu-me o pensamento. Com seus movimentos de borboleta, ela expressava como ninguém, e entre outros sentimentos, a alegria, quando se movimentava no palco, com seus saltos espetaculares! Eu me vestida de vermelho, descalça, com os cabelos revoltos, junto a ela numa nova coreografia. Saltávamos e rodopiávamos e nos elevávamos do chão como folhas ao vento, enquanto o tempo trabalhava suas nervuras roubando-lhe o verde. E a lembrança daquele bailado está, para sempre, bordada em filigrana, em minh´alma!

O tempo não existe... A velhice é fantasia que mostra, no espelho da vida, uma camada externa dos nossos corpos em erosão. Só isto. É uma forma de nos levar, folhas secas, para o outro lado da vida, sem arrependimentos. O palco está armado e eu ali, com uma recordação tão plena do que vivi naqueles tempos de ditadura militar no Brasil! Como foi bom, hoje cedinho, a realização de um sonho antigo: dançar com Graciela!

Se quisermos, em brevíssimos momentos, realizaremos outros sonhos que guardamos no baú do coração. Sobretudo, se ainda acreditamos na brincadeira do faz de conta... Coisas de amor são eternas! Amar é a chance de reencontrarmos a esperança perdida. É permitir que o rio corra livre por cima das pedras, que o falcão voe, em todas as direções e a flecha possa errar seu alvo... E às vezes, precisamos dançar a vida como diz Roger Garaudy. Assim como Rolf Gelewiski , interpretando, com o corpo, seus próprios sentimentos. Se não pudemos fazê-lo no momento, que dancemos na memória ou imaginação. De preferência, sem sapatilhas, voando como pássaros dançarinos.

As artes são notas musicais, cores do arco-íris, que compõem a sinfonia da Beleza.

Hoje acordei com os pássaros. Quero aproveitar os momentos de oásis que o deserto me traz. Saint Exupéry sentiu que o deserto é belo porque dentro dele há um poço, que ninguém vê. Quero então dormir com a revoada do por-do-sol, quando os pássaros, aos poucos, silenciam. Silêncio tão sagrado quanto Aquele cujo Nome ninguém ousa pronunciar.

* Graciela Figueroa, Integrante do grupo de Dança de Twyla Tharp, respeitadíssima nos Estados Unidos, em Nova York, Graciela optou por ficar na América do Sul e no Brasil, e dedicar seu talento exuberante à criação de um trabalho que privilegiasse o sentir humano.

Atenção! Sakineh não pode ser esquecida!

2011-05-14T13:28:00.001-07:00

Maria J Fortuna

Por causa das grandes manifestações contra as ditaduras árabes e a repercussão do que está acontecendo pelo mundo, Sakineh está sendo esquecida, como diz Mina Ahadi, sua compatriota e Presidente do Comité Internacional contra o apedrejamento. (Revista Época desta semana) “ Sakneh sofre de depressão porque não sabe o que vai acontecer a ela. Tem medo de ser executada. A Justiça ainda não suspendeu a sentença de apedrejamento. Há mais de 30 anos pessoas são apedrejadas, e mulheres não tem direito. Há mais 24 mulheres e dois homens que correm o risco de serem executados dessa maneira no país.”

É inconcebível estarmos no século XXI e ainda ocorrer este tipo horrendo de barbárie na face deste sofrido planeta Terra! Recordo-me da Salve Rainha, uma oração da Igreja Católica, que me ensinaram a rezar quando pequenina. Por que lembrei disso? Porque a Mãe de Jesus é invocada como Mãe da misericórdia, a mulher que é vida, doçura e esperança nossa. Há, no entanto, duas frases interligadas na oração, que sempre me chamaram atenção, e custei a aceitar: “A vós bradamos os degredados filhos de Eva. A nós suspirando, gemendo e chorando neste vale de lágrimas....”

Gemendo e chorando neste vale de lágrimas... Eu não queria aceitar isto. Principalmente quando criança e adolescente. Até que, com a chegada dos anos, a oração começou a fazer sentido para mim. É só escutar no radio e nos noticiários das TVS para constatar a existência desse vale... A terrível da sombra do planeta propalada por todos os cantos.

Só num vale de lágrimas estes absurdos podem acontecer. Curioso é que alguns revolucionários católicos, quando presos e torturados na época da ditadura militar no Brasil, cantavam: Salve Regina, Mater misericordiae, vita, ducédo et spes nostra. Ad te clamamos, éxsules filii Evae. Ad te supeirámus gementes et flentes em hac lacrimárum valle. Que é essa mesma oração cantada em latim.

Colocando de lado a vocação da Igreja para enaltecer o sofrimento, há muita gente gemendo e chorando neste vale... Entre outros tristes acontecimentos, vemos pessoas, principalmente mulheres, sendo apedrejados até a morte enquanto o mundo, diante disto, sente-se impotente. Mas, o que podemos fazer?

“Lula chamava Ahmadinejad de amigo e nunca disse uma palavra sobre as barbaridades do regime”, disse a porta-voz iraniana. Ela tem esperança que a presidente Dilma Roussef que declarou “não tolerar práticas medievais como o apedrejamento”, e a ministra de Direitos Humanos, Maria do Rosário, possam auxiliar na libertação de Sakineh. Mina Ahadi diz, na entrevista com a Época, que elas “podem ajudar mais ativamente as mulheres e outras vítimas do Irã criticando publicamente o regime iraniano.

De qualquer forma as ditaduras estão sendo questionadas e derrubadas com muito sague jorrando por ai. O regime iraniano está sendo pressionado pelos países orientais e ocidentais.

Quando estive na Europa em 2008, vi inúmeras fotos de Sakineh exposta em praças e lojas em vários países. Estou voltando este ano. Vamos ver se ainda estão por lá... ou se já estão apagadas no papel e na memória dos povos.

Um recado para você

2011-05-07T19:37:00.000-07:00

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Dar e receber

2011-05-07T08:04:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Um Mestre de doze discípulos resolve favorecer um deles. Sem saber por que foi beneficiado e os outros não, naquele momento, quais tipos de sentimentos o favorecido tem para com seu doador?
Por que ele não se sente confortável com a benesse? Por que questiona o espírito de justiça do seu Mestre? Por que se recusa a aceitar simplesmente e confiar nas intensões do mesmo? Por que não desfruta daquele benefício sendo que, fora do tempo e do espaço, a relação do Mestre com cada um dos seus discípulos é inteiramente diferenciada? Por que tanta dificuldade para reconhecer a simplicidade e gratuidade da graça? Por que o fato de ter sido o único presenteado lhe trazia preocupação e constrangimento perante os outros?

Assim acontece em nossa relação com o Criador. Por que não estamos vivendo o inferno do tsunami no Japão? Por que no Holocausto judeu alguns escaparam para contar a história e tantos inocentes morreram? Por que algumas vítimas na Ditadura Militar no Brasil foram barbaramente torturadas e mortas, e outros seguiram suas vidas testemunhando a violência? Por que no grande espetáculo da vida alguns caminham pela Terra com coerência e justiça e são mortos, e psicopatas andam soltos por aí fazendo barbaridades? Nunca vamos compreender a intercessão divina na Terra. O mistério está sempre fora do tempo e do espaço.
Por um momento, fecho os olhos e me deixo levar através da meditação. Não sem antes perceber a presença deste caos imenso que rola no planeta, e sentir que os tsunamis e terremotos internos são bem mais avassaladores que os externos. Como não aceitar o cálice de vinho que refrigera a alma? Creio que as dores da alma são bem mais intensas que as circunstâncias externas, por piores que sejam. Isto é fato.

Na verdade, pouco sabemos o que ocorre dentro de nós próprios a esse respeito e o que existe no coração de cada um. A quantas andam a abertura de nossas consciências para o amor, e a recepção para a dádiva? Também não sabemos das traições e sabotagens que cada um faz a si mesmo, quando se nega a receber de quem lhe quer bem. Em algum momento da vida perdemos a confiança em nós mesmos e consequentemente em Deus e no próximo. Fica assim difícil aceitar a oferenda de Quem nos ama e conhece se não O reconhecemos. Eu pergunto novamente: será que sabemos realmente do que necessitamos? Será que queremos mesmo aquilo que pode nos transformar e dirigir rumo à felicidade?

Sob o ponto de vista humano se não tivermos a simplicidade da criança, nunca aceitaremos de fato que o outro nos dá dentro dos limites de suas possibilidades. Não falo somente do objeto, mas da pessoa do doador. Recebemos do outro a medida do que ele tem para nos dar, repito. Quem de nós desconhece isso? É muito gratificante para nós o dar, mas podemos dizer o mesmo em relação ao receber? Chego à conclusão que é bem mais difícil receber porque necessita de humildade.

Nem sempre é preciso ter confiança em alguém para presenteá-lo, mas para receber de alguém, com o coração, sim.

O Frade

2011-04-28T05:40:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Até hoje, não sei por que, eu tinha pavor de padres, mas de frades não. O contato que tive, na infância , com a Igreja Católica dos meus antepassados, trazia-me um misto de alegria, pelo acolhimento e de pavor, pelo desconhecido, que era anunciado através da negra batina que os sacerdotes usavam.

Para mim, o padre era uma figura enorme, desproporcional, ameaçadora, com sua batina escura, comprida e cheia de botõezinhos como pingos negros. Nas missas de domingo, minha irmã, mais velha apenas três anos, segurava-me pelo bracinho suado e frio de medo, e me levava para a janela da Igreja, a fim de distrair-me a atenção, deixando-me mais calma. Do contrário, eu escalaria, como sempre, o terno de casimira inglesa do meu pai, para refugiar-me em seu colo, até sair da Igreja. Tagarelando com minha irmã, esquecia, por alguns instantes a figura apavorante do padre e meus pais podiam rezar em paz.

Já os frades vestidos de marrom, com cordas brancas na cintura, passavam-me uma sensação familiar de aconchego. Talvez por eu haver nascido entre freiras franciscanas. Eu adorava visitar as irmãs que trabalhavam no Hospital em que me viram nascer, e pendurar-me em seus cordões franciscanos.

Minha vivência interior era muito rica em fantasias que me traziam espanto e medo. Enquanto as crianças de minha idade se ocupavam em fazer travessuras, eu ficava pensando no significado das coisas do mundo, e do por que eram dessa ou daquela forma. E tinha uma empatia absurda com o sofrimento, quer das pessoas, quanto dos animais e até em relação às coisas materiais, atribuindo-lhes sentimentos. Com isto, uma cadeira podia estar sofrendo muito com o peso de uma pessoa gorda. Por isto, dormia com uma bacia de alumínio embaixo da rede, para aparar a urina que me descia livre e solta todas as noites, pelo corpinho tensionado por emoções maiores do que podia suportar. Tudo fruto do meu envolvimento com os conflitos que aconteciam à minha volta e que eu sugava como esponja! Com isso, muitas vezes passava dias comendo apenas arroz com manteiga, às refeições, e frutas durante o dia.

Particularmente, na Semana Santa, o sofrimento era aterrador! A visão da imagem de Cristo, com aquela enorme cruz nas costas e com coroa de espinhos, invadia meu coraçãozinho medroso e tomava conta de mim em forma de angústia. Todos os anos eu era levada a assistir à Procissão do Encontro, típica de São Luís do Maranhão, durante a Semana Santa, onde de um lado vinha a imagem de Jesus ensanguentado e do outro, a de Maria, sua Mãe, com sete espadas cravadas no coração. O desfile de padres aumentava meu pânico e eu não compreendia bem o papel deles naquele espetáculo sangrento. Tudo que estava ali, naturalmente, era processado na minha cabecinha, como sendo real.

Num desses espetáculos aterradores, estava eu no colo de minha tia Marieta, chamada pelos sobrinhos de Coroca, acompanhando o canto da Verônica, que subia num banquinho para enxugar o rosto da imagem de Jesus com sua veste roxa e rasgada. Havia um silêncio sepulcral em nossa volta... O clima era de profundo respeito e reverência ao sofrimento do Cristo. Apenas a voz da Verônica, moça escolhida entre tantas moças por cantar bem, rasgava o tempo e o espaço e, como uma flecha, transpassava os corações naquele momento, deixando todos ainda mais consternados.

Em meio da lúgubre cerimônia, apareceu um frade na janela do Convento, ao lado da Igreja Nossa Senhora do Carmo. O velho religioso era careca e tinha uma longa barba branca. Do colo da tia, meus olhinhos de jabuticaba deram com aquela estranha figura, que se debruçava na janela e falava qualquer coisa para alguém lá embaixo. A careca brilhava e a enorme barba balançava ao sopro do vento. Fiquei pasma! A surpresa, por instante, arrancou-me do sofrimento alastrado à minha volta. Não me contive e, no meio da procissão, falei em voz alta, apontando para a janela do Convento onde estava o franciscano:
- Coroca, o frade tirou o cabelo todinho da cabeça e botou no queixo!

Não só eu, mas todos os que estavam ali, riram bastante da minha inocente exclamação e, por um breve momento, aliviaram também suas tensões. Episódio inesquecível para a família!

2011-04-17T16:17:00.000-07:00

"Toda borboleta é algo etério, belo, mas que sempre nos foge. Simboliza o inalcançável repetidamente realizado. Por isto são tão amadas..."

Solange de Marbaix

Nossas projeções

2011-04-16T13:13:00.000-07:00

Maria J Fortuna Todos os dias ela aparece na TV e eu me sinto estranhamente irritada! O que será que eu tenho dessa atriz que me remete ao que não aceito em mim mesma? Examinei minha consciência, uma, duas, três vezes. Passei para o setor inveja. O que será que ela tem e eu não tenho? A TV é responsável por tantas catarses que fazemos ao longo dos programas que se sucedem...

Assim, creditamos, de pés juntos, que o homem é um animal racional. Será mesmo? Ou somos mais fruto da nossa bagagem emocional? Quanto mais conscientes somos de nossas limitações, mais próximo estamos do autoconhecimento, caminho para a verdade de cada um. Estou certa de que somos várias personagens para os outros, mas uma só para nós mesmos. Quem nos fala é fulano ou é uma das personagens que ele representa nesta ou naquela situação? E quem é essa uma? E as minhas personagens, quais são? Sendo o outro uma referencia existencial para mim, é nele que faço as minhas projeções. Daí a irritação que sinto quando a tal artista aparece, todos os dias, na TV...

Por que o outro me incomoda tanto? O que de mim existe nele? Não posso me esquecer da amiga que fez uma excursão comigo a Ouro Preto, em Minas Gerais. No grupo, havia uma bela moça que ria, gesticulava e abria os braços. Abraçava os amigos e parecia estar em estado de graça! Enquanto isso, a minha amiga me cutucava e falava entre os dentes:

- Moça aparecida! Se acha! Quer que todos olhem pra ela! Antipática!

Não ousei entrar com ela no mérito da questão. Fiquei calada. Mas, interiormente, tive a certeza de que o que havia em seu íntimo de pessoa reservada, tímida, sensível aos comentários de outras pessoas, era uma enorme inveja da pessoa expansiva, que dá gargalhadas e está pouco se lixando para o público espectador. Ela, definitivamente, não seria capaz de se expor como aquela sua companheira de viagem.

Bobos somos nós que não declaramos para nós mesmos nossas invejas. Inveja consentida e declarada, passa a ser admiração. Eu, por exemplo, admiro as pessoas que falam em público. Ou que sabem fazer cálculos matemáticos sem dificuldade. Até hoje eu duvido dos meus cálculos, por mais simples que sejam. A inveja é irmã gêmea do ciúme... Mas isto já é outra conversa.

Se chego à conclusão de que o outro nos mostra nossa luz e nossas sombras, como se processa o julgamento que faço de minhas ações? E quanto ao próximo? Pensando nisto, seria bom rever nosso processo de julgamento. A meu ver, está bem claro que o forte do ser humano é comparar-se com os outros. Sentir-se maior ou menor. Daí pode vir inspiração para nos tornarmos melhores hoje do que ontem, ou um grande ressentimento existencial que leva à expressão de revolta em forma de agressão ou fofoca.

Um dia, outra amiga me confessou:

- Quando eu era criança apanhava, quase todos os dias, dos meus irmãos e, às vezes, dos primos. Ao indagar-lhe o por quê da agressão, ela falou:

- Eu só tirava notas boas e eles me falavam que eu queria ser mais do que eles.

Nas artes, a gente sente que o artista traz para a tela, palco ou escultura, sua bagagem emocional. Ou seja, ele se traz na sua obra. O resultado é o mesmo. Ou determinada pintura, dança, peça teatral ou escultura, nos atrai ou sentimos repulsa. Levando-se em consideração que o artista coloca ali a transpiração de seus sentimentos e emoções, como angústia, alegria, medo, entre outras, não estaremos fazendo uma projeção de nós mesmos nesta ou naquela obra? O artista se coloca ali. Fica o espírito do momento que viveu ao executar a obra. Você o contempla e o ama ou o odeia.

Fica mais fácil viver lembrando sempre das

Pina Bausch

2011-04-13T13:53:00.000-07:00

Soube hoje da morte de Pina Bausch. Fiquei muito triste. Já faz tempo que ela se foi e só agora fiquei sabendo. Depois de Isadora Ducan, Martha Graham, Graziela Figueroa, eis que nasce, cresce e morre alguém que revolucionou, ainda mais a dança contemporânea, trazendo emoções vividas no o cotidiano, para o palco. Os bailarinos são ao mesmo tempo atores em suas coreografias, transpirando angustia, humor, desespero, alegria, etc.

A dança é uma arte ímpar, cuja existência dura até o fim do espetáculo e sobrevive pelas repetições.

Robert Sturman ficará no lugar de Pina. Mas é impossível substituí-la em sua genialidade!

Procurei no Youtube um video que pudesse dar uma idéia da grandeza de sua obra. Aí está.

Pina - Tanzt, sonst sind wir verloren (Pina Bausch, Wim Wenders) | Kino-...

2011-04-13T13:52:00.000-07:00

Quanto mais luz, mais trevas...

2011-04-08T09:58:00.000-07:00

Maria J Fortuna

"Havia em Alexandria uma mulher chamada Hipátia, filha do filósofo Téon, que fez tantas realizações em literatura e ciência que ultrapassou todos os filósofos da época. Tendo progredido na escola de Platão e Plotino, ela explicava os princípios da filosofia a quem a ouvisse, e muitos vinham de longe receber os ensinamentos." Socrates, o Escolástico.

Assisti, na tarde de ontem, ao filme Alexandria, com Rachel Weisz fazendo o papel de Hypatia, filósofa e matermática, que viveu na época atribulada entre 355 a 415. Hepátia era filha de Téon, um renomado filósofo, astrônomo e matemático, que lhe transmitiu, além de conhecimentos, a forte paixão pela busca de resposta para o que era até então desconhecido. Pode-se imaginar a formação intelectual que esta brava mulher teve. Era versada em Física e Astronomia, desenvolvendo instrumentos como o hidrômetro . Mas o que realmente me impressionou em sua história foi a coerência e coragem, que vinham dela. Só vividas e reconhecidas pelos dos grandes espíritos!

Quando vejo uma criança recém-nascida, me dá vontade de sussurrar a seus ouvidos: Coragem! É tudo de que precisamos para viver num planeta confuso, cheio de divergências políticas e religiosas, repleto de seperatividade e conflitos. Como se não bastasse, o fundamentalismo religioso! O filme mostra a cidade de Alexandria sob o domínio romano com uma das mais violentas rebeliões de toda a história antiga: judeus e cristãos disputando soberania econômica e religiosa da cidade. Hypatia liderava um grupo de discípulos que lutava para preservar a famosa biblioteca de Alexandria. Neste tempo, a barbárie era comum e legitimada. Isto que me causa horror! Um grupo de cristãos agia como loucos! Cegos pela cobiça do poder. Inconcebível pela doutrina de amor e perdão pregada por seu Mestre. Hypatia não se entregava ao medo. Ela se dizia casada com a verdade e tudo que queria era salvar a biblioteca, onde se poderia ler tratados dos grandes mestres da época.

Hypatia era dona de uma enorme beleza, como está escrito em documentos antigos, mas sua preocupação era com os processos de demonstração lógica que deixava os matemáticos confusos... E desenvolveu grandes estudos de Álgebra, além de comentários matemáticos. Ficou famosa como solucionadora de problemas.

Um dia, quando ia para a Biblioteca, foi atacada por um grupo de fanáticos religiosos cristãos e foi trucidada dentro de uma Igreja, da forma mais dolorosa que se pode imaginar. Tudo por amor à verdade, por não abrir mão de sua coerência interna, de querer proteger o conhecimento.

O que mudou da remota época em que Hypatia viveu, para os dias de hoje? Num mundo cheio de falsas informações e de grande consumo, é difícil imaginar que o espirito desta grande mestra seja sequer compreendido. Ou antes disso, que algum dia existiu uma mortal desse quilate! Quem se arvora a morrer pela verdade e liberdade hoje em dia? Mais fácil para a grande massa, adorar ídolos como Madona, Byoncé e outras... E lógico, saber como vai a gravidez de Daniela Wints e como estão os cabelos de Fátima Bernardes no Jornal Nacional da Globo. E a quantas andam o casamento de Sandy, que topou fazer o comercial de Devassa, a cerveja... Se bem que existem as exceções, mas são marginalizadas. Quem aguenta aquela mulher que só vive estudando e se interessando por assuntos como politica, filosofia? E conversa com homens sobre estes assuntos tão bobos. E aquela que gosta de frequentar exposições e museus? Tem cada mulher estranha... Mas será mulher mesmo? É o que comentam...

Quanto ao fundamentalismo da época, ainda existem mulheres vestidas com burcas e outras com o clitóris extirpado pela avó, o que não mudou muito em termos de violência. Ainda este monstro se disfarça nas entrelinhas das doutrinações ao pé do ouvido ou em canais de TV.

O que mudou foi a selvageria da época, que está menos explícita. Imagens nesta postagem

Vem doçura, esmagar a guerra!

2011-04-07T15:48:00.000-07:00

Não encontrei o autor desta foto

Esta poesia foi escrita, por mim, quando os pequenos russos de Beslan forma sacrificados em 2004, na invasão de um grupo separatista checheno. Igors, Natachas e Nadias, podem ser substituidos por Josés, Marias e Anas, crianças morenas, nossas crianças brasileiras. Não foram mortos por um grupo de fundamentalistas, mas por um homem só, em sua loucura. De qualquer forma as crianças deixaram esta vida sem nem saber porque...

Sinto muitíssimo!

Maria J Fortuna

Teus dias de arminho terminam em réquiem

O desafinado de um violino entristece os campos brotados

Flores que ainda não abriram

arrefecem ao som do horror

A cor da rosa do algodão doce esparramou-se no chão frio

O doce sorriso da criança não consegue apagar o fogo

Fogo que ameaça as borboletas que colhem o mel de suas vidas

O sonho azul dos meninos desfaleceu ao barulho das escopetas

A trança da infância respingada de sangue envergonha o mundo adulto

desenrola o tapete que leva ao caminho do coração

Deixa que esta lágrima de morte faça aflorar a consciência do mundo

Igors, Natachas, Nadias famintas

Pequeninos e louros meninos sedentos mostram-se ao mundo pasmo diante de tal tragédia

A imagem da Beleza ferida unida aos santos inocentes

Homens e mulheres

desprotegeram as crianças

Homens e mulheres mataram os anjinhos russos

Homens e mulheres envergonharam o mundo

Apesar de tal ultraje, criança só tua doçura pode esmagar a guerra!

Vi e gostei!

2011-04-05T14:03:00.000-07:00

“Querendo saber o que aconteceu com ela, sentindo agora estagnado e em um barranco, Shirley Valentine encontra-se regularmente falando para as paredes enquanto se prepara chips marido dela e ovo. Quando sua melhor amiga ganha uma viagem para a Grecia. Ela arruma suas malas, deixa um bilhete na mesa da cozinha, e vai para duas semanas de descanso e relaxamento. O que ela encontra é um romance e uma nova consciência de quem ela é e o que sua existência pode ser apenas com um pequeno esforço de sua parte.” (Wikipédia) A peça foi escrita em 1986 por Willy Russel e está em cartaz no Centro Cultural Banco do Brasil, no Rio de Janeiro, até dia 8 de maio de quarta a domingo. Beth Faria está muito bem no papel de Shirley!

José Alencar

2011-04-02T10:02:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Diz uma lenda sufi que Deus necessitava da matéria-prima para criar o homem. Mas nenhum dos seus anjos queria buscá-la, porque sabiam que, ao trazer ao ser humano a vida, também lhe trariam a morte. Até que Izrail, um anjo corajoso, a trouxe e, a partir daí foi chamado O Anjo da Coragem!

A meu ver, cada vez que um casal gera um filho, imita Izrail. Sabe que aquele novo ser herdará seu destino e estará irremediavelmente comprometido com a luz da vida e as trevas da morte. Tanto gerar quanto deixar nascer é um ato de coragem! Mas como o ser humano esquece sua origem vinda do nada, reluta em voltar para o nada. Mas será que viemos do nada mesmo? Se fomos originados de coisa nenhuma, logicamente voltaremos para o estágio zero. Não foi isso que nosso simpático mineiro José Alencar mostrou com sua experiência no assunto. Nunca ninguém tão famoso, como no seu caso, levou as pessoas a valorizar tanto a vida e aceitar com tanta tranquilidade a morte. Com isso, ele nos deu enorme contribuição. A nós, gente do Ocidente. Cheios de medo do grande desconhecido! Mostrou-nos, com humor e simplicidade, que o câncer deve ser nomeado e que há como lutar contra ele até o fim, mesmo sabendo que se pode perder. Isto quer dizer ter esperança! Não me recordo de ter visto outra pessoa que tenha apresentado à mídia assunto tão tabu, com um sorriso tão bonito no rosto, como esse brasileiro notável! Penso que ele próprio não sabia o quanto estava contribuindo para que as pessoas reflitam sobre a impermanência de todas as coisas e se tornem lúdicos para enfrentar a seriedade destes assuntos.

A maior parte das vezes, fingimos que somos imortais e procuramos preencher nossas lacunas com algum vício ou outra forma de consumo. Acontece que a alma humana tem sede do Belo, e com isso, esta enorme insatisfação é, com certeza, a nostalgia que existe em sua ausência.

Desde que eu era muito pequena, o assunto da morte me deixa curiosa. Quando criança, a gente não tem medo da morte, mas dos fantasmas que existem dentro do adulto com quem convivemos. E, se não os exorcizamos no decorrer do tempo, farão barulho dentro de nossas mentes e corações pelo resto de nossas vidas. Até que se dê um basta! Mas creio que 90 % da humanidade não dá este basta. E, como sonâmbulos, nadam num mar de preconceitos e tabus, embalados pelo medo.

Dizem os sufis, que após a produção do homem, vindo da matéria prima trazida por Izrail, a alma humana não queria habitar aquele corpo feito pelo Criador. Como atraí-lo para o corpo? Indagou a Si mesmo o Senhor. Então ordenou que um anjo o habitasse por algum tempo, e uma vez nele, tocasse uma flauta... Então, ao ouvir a flauta, o homem se encantou e, finalmente, entrou em sua morada de carne. Assim aconteceu a José Alencar. Mas a diferença foi que o anjo tocou lá no céu, sua nova e verdadeira morada. José ouviu, se encantou e saiu depressinha do corpo, finalmente, para morar com o Criador.

Como disse Guimarães Rosa, gente que é gente não morre, fica encantado!

Transcendência

2011-04-01T18:51:00.000-07:00

Um hino de louvor ao Criador http://precesemcaledoscpio.blogspot.com/

De quem era aquela saudade?

2011-03-27T19:25:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Acordou com saudade de alguém, mas não sabia de quem se tratava... Procurou relembrar os amigos, mas não estava entre eles a pessoa a ser procurada. Depois, ressuscitou a lembrança dos parentes falecidos... Nenhum retorno. Aquela saudade não era de nenhum deles. Apesar de que a sensação de ausência também era de vácuo, nos dois casos. Aquela saudade não tinha cheiro nenhum e parecia muda. Lembranças são sempre rumorosas e, às vezes, luminosas. Mas aquele sentimento era obscuro e inteiramente silencioso, sem palavras, música ou perfume... Não havia definição para ele.

Estava cansada daquela vida de quebra-cabeças. Dos esboços que não viravam desenhos, apenas se insinuavam. Enfastiada de expressões que não tinham sentido. E das meias palavras dos que diziam lhe amar. Queria alguém que ouvisse sua verdade por inteiro, de forma amorosa, sem julgamentos. Com quem ficasse a vontade... Talvez estivesse com saudade de Deus. Mas Ele só aparecia nos momentos gloriosos ou de tristeza profunda. Nem que fosse para negá-Lo.

Na verdade aquela saudade tinha a ver com gente encarnada. Com ausência de toque. Mais do que isso: com a necessidade de toque também na alma. Queria repousar e confiar no colo de alguém, que esperava durante toda a vida e suspirava pelo encontro. Não gente que fizesse joguinhos de entra e sai nos seus dias na Terra. Alguém fiel, que pudesse deixá-la livre, sem cobranças ou pedidos de justificativas, nem convidá-la a discutir a relação. Estava cansada de explicações pessoais ou por telefone. Buscava alguém que soubesse apenas recebê-la e ouvir as alegrias e lamentos do seu coração. E que fosse tão louco e imperfeito quanto ela. Mas que o encontro fosse olho no olho, depois um silêncio alimentado pelo afeto, pela verdadeira presença. E que fosse um descanso na brincadeira de esconde-esconde dos jogos humanos.

Também não era de sexo aquela saudade. O que mais se assemelhava com o tal sentimento, era a lembrança das mãos macias de sua mãe dando-lhe um banho de gamela, quando era menina. O jeito carinhoso de passar-lhe sabonete cheiroso em seu corpinho cheio de marcas e manchas das diversas travessuras. E de massagear-lhe a cabecinha de cachos loiros. E ainda do perfume que se desprendia do frasco de Alfazema, aplicado atrás das orelhas, toque final do banho. Ah! Se pudesse deixar seu corpo cansado cair no regaço materno ou de alguém a quem confiasse... Mas acontecia o contrário: a vida atirava em seu colo, gente adulta, pesada demais para que ela tivesse condições de sustentar. Gostaria de ser amada e protegida por alguém.

Tampouco era saudade de si mesma. Já havia reconhecimento bastante de todo seu caráter por si mesmo. Já havia acontecido diversas metamorfoses e ela tinha consciência de que ainda haveria outras, caso sobrevivesse. Não tinha jeito de guardar aquela saudade tão incomoda ao seu coração.

O jeito que tinha era aceitar a incompletude de si e do mundo, e esperar... Aquilo logo passaria e ela seguiria adiante...

Transcendência

2011-03-22T19:27:00.000-07:00

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O Mundo Além da Palavras - Jalal-ud-Din Rumi

2011-03-22T19:23:00.000-07:00

No espelho

2011-03-21T11:21:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Ela não sabia quase nada a respeito de si mesma. Não sabia se era menina, mulher feita ou anciã. Eli, o terapêuta, a havia colocado em frente ao espelho de sua grande sala, onde recebia os que estavam náufragos vestidos de deuses para se proteger.
O espelho lhe contava alguma meia verdade a respeito de si mesma, como aquela de que ela era uma aparente donzela de vinte e poucos anos, vestindo uma saia godê estampada, calçando meias de lã até os joelhos, como as crianças, e usava blusa preta própria das senhoras de mais idade. Trazia cabelos desalinhados, nos ombros, em cachos. Olhos negros brilhantes e uma imensa expressão de tristeza no rosto sem pintura. Dificil até advinhar-lhe a idade.
Aquele confronto consigo mesma, por mais penoso que fosse, seria mais do que recolher seus pedaços rasgados ao vento, mas a luta pela própria sobrevivência! Ela não tinha a transparência das asas da mariposa, mas o que pudera enxergar de si mesma era como uma imensa borboleta azul, aprisionada ao silêncio, em meio do vozerio. A fragilidade de suas asas não queria ver a luz do sol! O que movia a ação não era poesia, mas a nostalgia de uma beleza perdida.
Uma hora diante do espelho nada lhe dizia... Já estava cansada, queria sair dali, o mais depressa possível! O difícil não era olhar tanto tempo para sua própria figura, mas não compreender quem ela era à luz da verdade. Por que se escondia tanto de si mesma? Onde havia se perdido? Em que tempo, em que esquina ou túnel da vida havia trocado as vestes da alma?
Definitivamente, não dava para se perceber a si própria diante do espelho... Foram anos no cárcere e a perspectiva de mudança congelava-lhe o coração. Quebrar o espelho não resolveria. Em cada pedacinho dele sua falsa imagem seria refletida. Sair de frente do cristalino também não seria a solução: perderia pra sempre a oportunidade de ver-se, com verdade e inteireza, e continuaria para sempre a vivenciar a superficialidade em sua caminhada existencial. O que é motivo para muito mais sofrimento...
Mas aquelas horas não estavam perdidas. Graças à fluidez do tempo. Seria a primeira vez que se via como interrogação ou incógnita. Fora-lhe lançado o desafio de trocar as asas pelas mãos e, com elas procurar, no fundo do seu poço interior, sua verdadeira identidade. Mesmo que durasse toda uma vida! Em nome disso, seriam rompidos vários fios da teia que a sustentava. Os fios mais grossos eram mais fáceis de serem rompidos. Escondiam os mais tênues, perigosos, encobertos por um brilho falso e sutil. Estes sim eram assustadores e dolorosos de serem rompidos, devido a que ocultavam a face da beleza de se ser o que se é.
Esse confronto com o espelho, como sinfonia cheia de acordes, pinceladas com borrões, e tudo mais, a fez observar a mulher, lutando para mostrar-se a si mesma, aos pouquinhos, no silêncio, no que há de verdadeiro, no que é.

Momento poético

2011-03-15T10:09:00.000-07:00

Não era da flor,
mas de sua essência
que eu sentia saudades...

Maria J Fortuna

Tsunami

2011-03-13T10:26:00.000-07:00

Maria J Fortuna

Desde pequena nunca ouvi falar dos terremotos no Japão. Para mim era um país tão distante que mais se escondia nas asas do sonho... Era quase atração turística passar pela casa dos japoneses que moravam em São Luís do Maranhão. Um dia dei de cara com um. Foi difícil perceber que aqueles olhinhos oblíquos, escondidos lá no fundo da cavidade ocular, estavam realmente me olhando... Sensação esquisita de que aquele menino não era um menino, mas uma espécie diferente de gente. Lembro-me bem disso.

O tempo passava e a mesma impressão se repetia: o menino de olhinhos quase fechados podia estar me olhando, mas eu nunca tinha certeza. Será que sentia o que eu sentia? Pensava pelo menos parecido com o que eu pensava? Será que chorava se lhe xingasse ou batesse? Como era a vida daquele menino amarelo? Ele era uma surpresa maior do que a menina ruiva, da minha rua, que comia maçãs na janela. Primeiro que maçãs eram raras no nordeste; outra que ninguém tinha cabelos vermelhos por ali, na vizinhança ou na escola.

Até o nome do menino japonês era esquisito: Takamura. Isso é lá nome de gente? E como conseguia falar português de forma tão clara, sendo que seu pai trocava o r pelo s? Dizia cala, em vez de cara e falava Malia, em vez de Maria? O menino era uma verdadeira incógnita na minha cabeça de seis anos de idade. Nunca pensei que se fosse eu a viver no Japão, seria certamente a esquisita.

Mais tarde conheci Haromi, que era da minha sala no ginásio. Aí era diferente. Em primeiro lugar, era uma menina e ainda simpática e extrovertida, que conversava sobre coisas comuns a todas nós. Diferente de Takamura que devia se sentir diferente. Além do mais eu já estava com 13 anos.

Passado algum tempo, minha filha Fernanda conheceu uma japonesinha no Canadá, que se chama Mai e não sabia abraçar as pessoas. Mas Nanda lhe ensinou e ela ficou tão feliz que passou a chamá-la de “sister”. Até hoje é assim.

Agora as placas tectônicas estão se deslocando no oceâno pacífico e centenas de olhinhos apertados, de todas as idades, estão sofrendo os horrores do tsunami. Meu coração está triste como criança que se perdeu da mãe... Porque não posso fazer nada. Onde estará o garoto de olhos puxadinhos? E Haromi, será que voltou para o Japão? E a Mai que aprendeu a abraçar as pessoas no ocidente? E as centenas de mães e pais, avôs e avós? E as pessoas jovens, e as que estão enfermas, e outras que são deficientes?

Amarelos, brancos, negros, índios, estamos todos sujeitos às intempéries. É hora de esquecer as aparências, os antigos conflitos de raça, religião e outros tantos preconceitos que separam os povos. Não só nas catástrofes podemos ter compaixão e sermos solidários. A solução é dizer sim à unidade e não a separatividade.

2011-03-04T12:59:00.000-08:00

Amigos, podem enviar para mjfortuna@terra.com.br, o enderêço de email de vocês.